хочу сюда!
 

Елена

47 лет, овен, познакомится с парнем в возрасте 40-55 лет

О призраках и выборах

  • 22.03.13, 20:36

Никакого солнца. 
Тяжелое свинцовое небо ртутными каплями заливает узкие улочки, не оставляя шансам невооруженным прохожим. Нужно будет выйти на улицу, пройтись, зайти в любимое кафе с мыслями выпить Сappuccino. 
А впрочем, выпью сегодня вина...
Вчера ночью мне казалось, что под моей кроватью шепчутся монстры и решают, как лучше меня съесть, когда я усну. Казался мне их разговор таким настоящим, что я невольно внушила себе  не спать и до утра не сомкнула глаз. Пришлось перейти в гостиную и ждать первых лучей солнца, но их всё не было и не было…


Кап, кап, кап, кап… Капли стучат по крышам и навесам, а я мысленно ищу силуэт. Двумя кварталами выше играет на скрипке старик, которому всегда подаю крупные купюры. Играет он на редкость хорошо. Сегодня – не исключение. Спрятавшись под навесами Беллиссими Вестити, он играет до слёз грустную мелодию. Силуэт то выныривает между домами, то вновь прячется… 

Впрочем, выпью вина ещё. 
Призраки прошлого, они такие загадочные. Никогда не знаешь, где они тебя поджидают. Ещё один глоток, и закрыв глаза, слышу шорох. Кто-то сел напротив меня. Стул предательски скипнул и среди стольких запахов слышу один-единственный. Открываю глаза и вижу вместо силуэта призрак из прошлого. 
Высокий лоб, горящие глаза и французская небритость. Совсем не изменился, только поседел немного. Лицо осунулось – совсем чуточку… 
Бывает так, что хочется сказать сотни слов, а вместо них – только биение сердца в ушах. Такое безысходное молчание, когда ничего не хочется слышать, и сказать что-то нет сил. 


На отполированной поверхности столика видны разводы. 
Слабость в теле, лёгкая тошнота и вино вскружило голову. Откидываюсь на спинку стула и прикидываю, что делать дальше. Сил встать и уйти – нет. 


Бутылку вина я допиваю дома. Казалось бы, всё наконец-таки наладилось – но…

А ведь бывает так, что между двумя людьми произошло слишком многое, чтобы они были вместе? Чтобы они снова были вместе… Ведь разделяет людей не расстояние, а события. Именно они что-то меняют, и всё не так, как было раньше. 


Время. Выбор. Время, чтобы сделать выбор?.. А если время сделало выбор за меня? Каламбур какой-то. Никто не имеет права делать выбор за другого человека. Но часто мы становимся жертвами тех, кто обладает большой властью. Властью над нами или над обстоятельствами или над другими людьми. Зависимость от тех, кто принимает за нас решения, давит как серое небо. А откуда вообще берётся, эта власть? Почему кто-то нею обладает, а у кого-то нет власти над событиями в своей судьбе?... Или таковой власти над некоторыми событиями в принципе быть не должно и предопределённость судьбы не даёт нам выбора?.. То есть на самом деле у нас есть не выбор, а иллюзия свободы выбора?.. Ведь мы не в праве выбрать людей, которые встречаются на нашем пути? Впрочем, мы ведь можем выбрать – идти нам с ними дальше или нет. Хотя, возможно, это тоже просто иллюзия, ведь если захотеть – никакие границы, никакие города, никакие страны, никакие оборванные нити связей и сожжённые мосты не помешают найти то, что человек хочет найти. Конечно, если человек хочет меня найти и находит меня – я могу уехать в другой город, я могу спрятаться в другой стране, сменить документы – но разве меня это спасёт?

Таких отчаянных, как он – мало. Впрочем, таких, как я – тоже немного. Такой породы людей выпускают ограниченным тиражом, и мы часто растворяемся в толпе… Если не встречаем друг друга. Есть ли у меня выбор? Или это лишь иллюзия выбора, которую создают хладнокровным «подумай, у тебя есть время и право выбора». Вот только не уточнили, право-то есть, а могу ли я его реализовать, если моё решение – отличается от того, которое хотят услышать?

1

Комментарии

Гость: Errant

122.03.13, 21:36

Есть шанс вытащить тебя на кофе?

    Гость: Lexventus

    222.03.13, 21:57

    Шум винтов вертолета в ночном небе над одним из обычных домов, он как все, этот дом, но не для него, там живет она. Из вертушки выпадает смешно так, на тросе, летя вниз, некое тело в комбезе, оно перехватывает трос ровно над окном, подглядывает через окно, видит, как она грустит, глядя на отражение в бокале с вином, там отражается окно. Он рисует сердце с обратной стороны окна, пальцем, она все равно не увидит, все равно не узнает, что он был так близко и не позвал её. Трос засасывало обратно в вертушку и его вместе с ним, стрекоча лопастями улетала. Ну и нахрена мы сюда летали? - спросил пилот. Тебе не понять - улыбнулся в ответ он.