Запропали были там , где у ручья 
Мы с тобой любили песни соловья ,
Пронеслись далече , не вернутся вновь 
Радостные встречи и твоя любовь .

На тропе пустынной , память ту храня , 
Грустною рябиной вспоминай меня , 
Там , средь гроздьев красных , в стороне родной , 
Я оставил праздник для тебя одной .

Ах ,неудержимо быстрые года 
Пролетели мимо , не пойму куда ? 
Но за дымкой синей промелькнувших лет 
Нет тебя красивей , и милее нет .

          27.07.1994 г.

Гольма — моя большая и светлая родина в донбасском крае. В семье всегда сохранялся сельский уклад, хотя отец был заводским рабочим. Лет в десять я стал подпаском и хорошо помню то счастливое смущение, своё и мамино, когда поздним вечером первого трудового дня пастух торжественно вручил мне, мальцу, первый заработанный рубль.Болела ли спина или руки, дёргавшие совхозную морковку или половшие необъятный домашний огород, уставали ли ноги пастушонка, набегавшиеся за день, — всё равно это было счастливое и незабвенное время моей жизни. Из этого чистого родника и текут мои стихи. Если после их прочтения у кого-то станет светлей на душе, значит мой труд не был напрасным.

Пробудись ото сна, божий странник, 

Отряхни прах с натруженных ног,

Ты спешил этой зорькою ранней

Вновь увидеть родимый порог.

 

Вот они, перелески степные,

Ширь без края, что ты воспевал,

Вот они, небеса голубые,

О которых ты так тосковал.

 

Всё давно здесь до боли знакомо-

То, чем жил ты когда-то, любя,

Только нынче из отчего дома

 Выйти некому встретить тебя.

 

Не обронит никто и слезинки

С глаз печальных, любимых тобой,

Ты пришёл сюда, как на поминки,

Чтобы встретиться с прошлой судьбой.

 

И она говорит: привыкай, мол,

Здесь не только твой дом опустел, 

Говорит и разводит руками, 

Но тебе не постелит постель.

 

Не расскажет и новые вести

Обо всех, кто уже не с тобой,

Не споёт позабытые песни,

Про былую не вспомнит любовь.

 

На заре проводив утром ранним,

Вслед не скажет: «Храни тебя Бог!..»

Что ж ты так пригорюнился, странник,

Не спешишь на родимый порог?