Он пишет поэмы. А я не могу. Он пишет так мастерски, право. А я все свое сочинил на бегу. И часто выходит коряво. Кому-то великим и хочется стать, Да я пережил как-то это. Я даже себя не хотел бы назвать Таким громким словом - поэтом. Я просто пишу. Иногда хорошо, Порою из рук вон как плохо. И мне все равно, что отнюдь не вошел Я в списки поэтов эпохи. Мощны океаны словесной трухи, И мелки банальностей лужи. Но в них вдруг блеснут светом мысли стихи. Сумеешь светить...

Читати далі...

Я танцую вслепую на минном поле, Я кусаю бетон и металлы жую, В моем кофе достаточно йода и соли. А вы судите. Судите жизнь мою. Вы, привыкшие к сладкому кофе с пенкой, К мостовым, где не может быть вовсе мин, А меня отправляете прямо к стенке, Так как в ваших мирах я такой один. Глуп расстрел. Шоколадны пули. Ими мне не доставишь боль. Я летаю. А вся ваша жизнь - на стуле. Потому и не сладки вам йод и соль. А станцуйте со мною на минном поле! Утолите металлами жажду губ...

Читати далі...

Стоило бы научиться любить. Где нет любви, начинается злоба. Где нет любви, нет и повода, чтобы Даже намек на шедевр совершить. Злоба, как смерть, беспощадна и зла. Встать выше злобы сумеет не каждый. Если смогли бы мы это однажды, Жизнь наша б счастьем навек расцвела. Злоба не даст безупречно прожить. Злоба когда-нибуть вылезет боком, Чтобы пред смертью замучить упреком, Что ты не смог научиться любить.