Битва

Нет, еще не все допето
В схватке с матушкой-судьбой.
Видишь, армии поэтов
Живо строятся на бой.

Вместо ружей - авторучки,
Рифмы в качестве штыков.
Золотых метафор тучи
И дожди красивых слов.

Только вот они стреляют
Мимо, в бок и невпопад.
А над битвою витает
Вместо песен грубый мат.

С пивом прет вперед по трупам
Озверевшая толпа.
Прошептав: "Как это глупо!", -
Ты лицом в траву упал.

И под грохот барабанов,
Громкий топот потных ног,
На тебя с ухмылкой пьяной
Встанет матерный сапог.

Сдашься ли, когда при этом
Нож у самого лица?
Если ты пришел в поэты,
Будь поэтом до конца.