s173 - Песня кетчупа

Сегодня на ужин были макароны. К этому времени голод успел уже окончательно меня измотать и поэтому, когда я сел за стол перед алюминиевой миской, сил начать потребление пищи у меня совсем не было. Заметив это, соседний шлёма предвинул ко мне бутылку с густым томатным соусом и, заговорщически подмигнув, посыпал еду серой пылью извлеченной из грязного кармана робы. Некоторое количество мелкодисперсного порошка таки попало мне внос и вяло чихнув во мне пробудился аппетит. Съев несколько мучных шнурков я весьма приободрился и входя во вкус полил макаронные изделия красной пастой из бутылки. Растекшаяся по макарошам томатная субстанция вдруг озорно улыбнулась мне и стала весело что-то напевать. Песня кетчупа, сначала непонятная и невнятная, вскоре зазвучала вполне уверенно и осмысленно. В ней пелось о бескрайних таврических степях, о щедром южном солнце и о богатстве родной земли. О вольной жизни, о свободе выбора и отсутствии каких-либо преград. И я выбрал житие на просторе, моя глинобитная хатка крытая соломой стояла особняком от удаленного от села хутора, в котором кроме нескольких стариков, давно уже никто не жил. А я тихо сам по себе встречал рассветы, устраивал в полдень сиесту и провожал закатное солнце гранчаком самодельного пшеничного вина. Казалось время снова замерло навсегда.