Мы с Богом одного цвета,Он белый лебедь с седыми крыльями,Я - парафиновый ангел.На кончиках пальцев он вертит планету,Смеется, ломает начертанные мною линии,Крылья мои плавит.В руку беременной женщины падает яблоко,Падает безвольно как голова Гумилева,В минуту бессоницы, На партитуру столешницы,Рождая трещины,Уничтожая основы.Иллюзия неприсутствия горло мое сдавит,Я - водевильный Ортега!Я - параллель вселенной,Под омертвелым светом,Крылья мои тают,Ангел сгорит под снегом,Это не я.Наверное.

Мой Бог живет в миноре.Он невыносим.Он когда-то писал мне, легкие, как пальцы художника, стихи,И был красив.Стекал по карнизам крыш.Дождями грустил в январь.Меланхолия ела его изнутри, он крепился, выдавливал тихо "малыш",Руками растерзывал календарь.Не стоит о нем говорить.Такие не стоят слов.Такие стоят четырнадцать выпадов в душу и нож под ребром.Таких не убить,Из таких сотворять богов.Новый повод избить до крови,Капли падали на асфальт.Я писала вчера, царапая горло, в гнилом...

Читати далі...

Лишь бездарный поэт держит ритм,Гениальный - шагами вялыми,Маргинален и насквозь пробит,Марширует под стягами алыми.У меня вся душа - за Него,Он пронизан мерцающим отсветом,Я желаю Его одного,И молюсь то слезами, то шепотом.Одноглазый поэт, не чета?Этот слеп, но летит в одиночестве,Не нужна ни сестра, ни жена,В этом тайном, рифмованном зодчестве.

Не приходи. Никогда.Не возвращай стихи.ПрОклятый аппарат.Ждет твоих рук.Твоих слов.Этот азарт - Пройдет.Вестник последних мук.Ты не звони.Фото сожги мое.Подарки дари другим.Письма - в окно.Под окном,Море. Я помню, знай.Лица сгорят в тени.Кисть запоет.Заискрятся ночные цветы.Мое личное/вечное горе.За горем - рай.А за раем - ты.

Я пуста, словно прошло 10 лет,С того момента, как твои обещания стали прахом,Есть у человека сострадание или нет,Не является константой, Законом не запрещено пытать человека страхом.Не касайся меня, после того как прикасался к ней.На моих глазах, Моих, стоящей в ста метрах и тысячах рваных и колотых ран,Для тебя нужней,Ее внешность и кротость, в руках,Не державшая собственной крови, не распознавшая твой равнодушный обман.Разорванный напополам, ты не должен разрывать свое сердце,Я...

Читати далі...

Если яблоки падают вверх, значит это кому-то нужно,Если птицы стремятся ввысь, значит есть в этом чей-то зов,Если запах осенней листвы, что художнику голову вскружит,Доберется до властных речей, станет Лазарем бархатных снов..Если яблоки падают вверх, ухватиться за них попробуй,Их в таежных задворках рождают, в отраженьях лазоревых глаз,Не сумея с землей проститься, я зажмурившись, бросилась в омут,Я хотела, чтоб мы жили в сказке. Оказалось - хуевый рассказ.

Измученный ливнями Ленинград,Среди сотен убитых тел.Стоит. Где свой век, Доживая,В пыли автострад,Этот город осиротел.Он горит.Он рыдает в приемных окошках аптек.В четверть века разрыв,С этим выстрелом мимо виска,Вам не сжечь,Не разрушить,Величие царственных стен.Он велик, горделив,Но пронзает глухая, немая тоска,Его речь.Но послушай,Однажды услышишьПульсацию каменных вен.Холодна глубина его рек,Взгляды улиц смеются в лицо,Обесточен бульвар.Этот город чертовски жесток.Ты не верь его...

Читати далі...

ВалерИ я знаю кажется около двадцати лет,Ее улыбка перемноженных губ не стоит, а стоит гораздо дороже,В ее руках царит ночь, а в мыслях - мерцающий свет,Я мог бы быть мягче с ней, но становлюсь лишь строже.Я знаю, что ее силу питает только грозный отпор,Мне не жаль для нее ни стертых нервов, ни исцарапанных рук,Я знаю тебя двадцать лет, но верю в тебя до сих пор,Прошу, оставайся такой же, мой милый, беспечный друг.

Хелен сегодня не в духе, В меня летят вазы и вилки, Горшки, сковородки, розетки, Стаканы и банки с вареньем. Хеден сегодня не в духе, Глаза ее застланы дымкой, В виски достаточно крепком, Видит она спасенье. Хелен сегодня не в духе, Я пожелал бы ей силы, Только боюсь результата, Чувствую мне не выжить. Хелен сегодня не в духе, Лишь бы меня не убила, В сердце чертовски помятом, Напряжены все жилы. Хелен сегодня не в духе, В море душевной боли, В годы сердечной болезни, Ты так...

Читати далі...

Мари, приходи ко мне в пятницу, Устроим с тобой чаепитие, Ты любишь варенье, проказница, Фруктовые джемы с бисквитами. Черничные кремы, пирожные, Фарфор и хрусталь так хрупки! Шелка, жемчуга всевозможные, И маленькие каблуки. Читаешь сонеты мне шепотом, Смеясь отпускаешь грехи, Глаза твои - вереск и золото, А песни беспечно тихи. Ты любишь Шекспира, прелестница, И чай с бергамотом по пятницам, Душевных мучений предвестница, Но мне эти муки нравятся.