Глава 1. http://blog.i.ua/community/1783/513144/
                                 Глава 2. http://blog.i.ua/community/1783/514143/

- Кажется дело не шуточное. Мы не знаем, когда было отправлено это письмо, а значит и действовать эти трое,  могут начать в любой момент.
- Он прав, мистер Селман. Я бы на вашем месте дома не ночевал. У вас есть, к кому пойти? Кому вы можете доверять?
- Боюсь, мистер Тритл, круг тех людей, которым я могу доверять, существенно сузился, после прочтения этого письма. Впрочем, вы правы. Дома ночевать, мне не следует. Я мог бы остаться здесь, но не более чем на два дня, в связи с…  Да вы и сами видите, что тут твориться.
- Скажите, мистер Келнер входит в тот круг, о котором вы упоминали?
-  В круг доверия? Хм… Нас с ним связывают исключительно деловые отношения. Но, пожалуй, да, я могу ему доверять, – он повернул голову в мою сторону, как бы проверяя, правду ли он сказал.
- Тогда, если мистер Келнер не будет против, вы могли бы переночевать у него. Он ведь сейчас живёт один, и в доме, хоть одна да найдётся свободная комната.
- Хорошая мысль! Что скажете?
Только этого мне не хватало! Но отказать, я не могу, да и причин, кроме нежелания принимать гостей, у меня нет.
- Конечно, без проблем!
- Напишите мне адрес, я зайду к вам вечером, после того как разберусь с делами у себя дома. Возможно, вместе мы найдём какое-нибудь решение из сложившейся ситуации, – я написал адрес, и передал мистеру Тритлу. Тот, даже не взглянув на текст, быстро сложил и всунул листок в карман.
- Тогда расходимся. Ждём вас вечером, и потрудитесь найти чёрный ход и зайти через него, или хотя бы постучать в парадную.
- Разумеется. Не прощаемся… – Он вышел, так же осторожно, как и вошёл.
 

Ко мне домой, мы добрались без проблем. Что уже было очень хорошо, по мнению мистера Селмана. Дом (теперь уже мой), хоть и выглядит большим и вместительным, но на практике это было далеко не так. О чём, мой новый приятель (иначе и не назовёшь) заявил, с тоской, или нет, скорее с разочарованием. Это должно было прозвучать, как бы между прочим, но не прозвучало. От чего, мистер Селман покраснел, и что бы это скрыть, отвернулся к одной из картин, привезённых ещё моим дедом.
- Милая девушка. Сложно определить, сколько ей лет. По телосложению и позе – ребёнок, но взгляд…Взгляд уже взрослой женщины.  Я не знаток искусства, но эта картина мне нравиться.
- На ней моя прабабушка. Ей там семнадцать или восемнадцать, точно не помню.
- Неужели! Хотел бы, и я иметь у себя такую стену с картинами своих родственников. Никогда нельзя забывать кто мы и откуда, верно?
С чего это он тему такую завёл? Хоть бы про патриотизм не начал говорить, иначе вечер считай испорчен. Надо сменить тему, пока она ещё не появилась у него в голове.
- Вы правы. Может, присядем, выпьем чего-нибудь, пока мистер Тритл не появился?
-  Нет, я, когда выпью - плохо соображаю, а это сейчас мне не к чему. Надо хорошенько всё обдумать. А вот покурить, я бы не отказался. Вы, не против? – Он потянулся в карман за пачкой.
- Нет, я и сам, пожалуй, закурю.
Послышался стук в дверь. Но громкий и весьма настойчивый, ясно, что это не мистер Тритл, тот бы как кот лапой, дверь царапал.
- Вы кого-то ждёте?
- Нет. Может соседи? – Я направился к двери, и, открыв её, встретил мистера и миссис Астлен.
- Добрый вечер мистер Келнер. Ваша почта, - он протянул мне конверт, - опять попала к нам. А мы собрались прогуляться, вот и решили сразу занести.
- Спасибо большое. Я на выходных схожу на почту, поговорю с начальством, чтоб такое больше не повторялось.
-  Да, всё в порядке, мы же соседи, всё равно каждый день видимся.
- Но я всё равно лучше схожу.
- Как знаете, - прозвучало это как «Конечно иди, нас уже это всё достало!», - до свиданья.
- Приятного вечера. – Я закрыл дверь, и тут же распечатал конверт. Письма в нём не оказалось, но было то, чего я надеялся никогда не увидеть. Это были буквы, вырезанные из газеты. Всего семь. Я прошёл на кухню, высыпал их на стол и сложил в нужном порядке. Вариантов было не много. Получилось «Убей его». Некоторое время я смотрел не отрываясь. Затем сгрёб буквы в ладонь и выкинул их в мусорник вместе с конвертом. Мне стало плохо. Нужен был план действий, а на всё про всё, у меня оставалось часа два или около того, в противном случае рискую быть замеченным или вынужденным думать, куда деть два тела. Сидеть за убийство, а тем более двойное, мне очень не хотелось. А в процессе расследования, могли спокойно ещё пару, тройку убийств повесить.
- Что-то случилось?
Ещё и как случилось. Ну, это же надо, а…?! Так, нужно взять себя в руки!
- Нет, всё нормально. В горле пересохло. Вам принести воды?
- Да, пожалуй.
 Чёрт, и яда в доме нет. Ну, если не везёт, так во всём.
- Сейчас принесу, одну минуту.

Сонячний ранок! Вона збирається вставати,
Сьогодні має вихідний, але не хоче довго спати,
Швидко поїсть, збереться і мерщій на сходи,
З учора не працює ліфт (так починаються пригоди).
З дев’ятого на перший поверх, і до дверей,
Відчинить їх і звідусіль - безліч можливостей,
Обирає на зупинку йти, поки не людно,
А там…чи до моста чи через міст, їй вже все рівно.
Вирішує мостом пройтись (завчасно вийшла),
Довкола, як для міста, царить відносна тиша,
Для неї то є привід - пофантазувати,
Далі за маршрутом - «Батьківщина-мати».
Вона трохи кумедна, замало потребує,
Лише момент і ціль, коли фотографує,
Зробить кількасот кадрів, вночі повернеться,
На питання «Як день?», лише посміхнеться.
А наступного ранку сяде переглядати,
В хронології дня, один кадр шукати,
Вона ще ніколи таким не займалась,
Знайшовши зраділа, та кому не дізналась.
П’ять наступних днів, буде працювати,
Тобто менше слухати, більше розмовляти,
Не всі за одного, але один за всіх,
Та все стає інакшим, з початком вихідних!

От нас ожидают прощения,
И они получают своё,
Так просто, без обвинения,
«Прощаю», сказать, если что.
Иногда, от нас требуют действий,
Те, кто руки расслабил давно,
Мы им – сотню мелких отверстий,
 И ждём…если не дверь, то окно.
Бывает, от нас отмахиваются,
Когда мы начинаем просить,
Значит, совесть их не надрывается:
- За добро, нужно тем же платить!
Что ж, по всякому в жизни случается,
Было б только, кого винить,
А иначе…? И вовсе не получается,
В лучшую сторону мир изменить!

                                                       Часть 3
За что, можно хотеть убить человека? Глупый вопрос. Да, за что угодно! Я и сам не раз говорил «я его убью» в порыве злости. А причина, если хорошо разобраться, была по сути пустяковой, хотя в тот момент так не казалось. Но даже в своём воображении, я этого не делал. Так, что шеф-повар мог натворить? Ответ, долго ждать не пришлось. Шеф-повар, имени которого я до сих пор не знаю, протянул руки в сторону человека с пистолетом. Открытые ладони с растопыренными пальцами были инстинктивно направлены с целью защиты и это сработало.
-  Не стреляй! – Скорее в приказной, чем умоляющей форме, закричал шеф-повар. – Тебя же посадят, здесь куча свидетелей.
- Свидетели, посадят? – С издевательским тоном произнёс мужчина. – Миром правят деньги. Тебе ли этого не знать? Ведь, это ты, сука, разрешил моему племяннику играть с тобой и твоими друзьями в покер на деньги.
- Это ты, про Майкла, говоришь? Да, я его уже полгода не видел.
-   А знаешь почему, не видел? Потому, что он всё это время лежал в больнице. Твои дружки его чуть не убили из-за долга. Но, их арестовали, и я сделаю всё, чтоб им дали максимально возможный срок. Ты, во всём этом не участвовал и полиция тебе обвинений предъявить не может. За то, я могу. Ты, в этом виноват, как никто другой.
- Я ничего об этом не знал. Честное слово! Если б я мог, что-то исправить…Простите, что всё так получилось. Я не хотел. Парню было скучно, вот я и решил…
- Развлечь его и подзаработать денег? Это я понял. – Он взвёл курок и, наверное, выстрелил, если б не вмешался Мартин. Всё это время, он прятался за кулисами импровизированной сцены. Мартин, прежде чем показаться, крикнул:
- Отец! – Затем вышел, и уже заговорил. Не трудно было заметить, что он, с трудом держит себя в руках. – Не убивай его. Пожалуйста!
- Мартин, твой двоюродный брат мог быть убитым из-за этого ублюдка. Разве, мир не станет, чуточку лучше, если на одного, такого… - На пару секунд он запнулся. Язык явно не желал назвать его человеком. Затем продолжил. -  …Станет меньше? Кто знает, кого ещё он приведёт или уже привёл? На ком, ещё он наживётся?
- Но, ты, же сам говорил, что зло во имя добра – тоже зло!
- Всё верно. Но как ещё с ним бороться? – Мартин молчал. – Вызывайте скорую. – Он обращался ковсем сразу. Затем повернул голову, снова к Мартину и продолжил: - Поэтому, я выбираю меньшее из зол.  – После этих слов он и выстрелил. Выстрелов было два и, судя по крику боли, оба попали в цель. А целился он в руки, возможно, для того, чтоб тот ещё долго не брал в руки карты.

                                                          Часть 1
Я уже и не помню, что играл в тот вечер. Наверное, что-то лёгкое, успокаивающее. Настроение, у меня было хорошее. Через неделю, я должен был уехать, покинуть свою родину и отправиться в пока ещё, чужую мне страну. Но события того вечера, изменили мою жизнь, ровно как и моё отношение к ней.
Была пятница, но мне это, ни о чём не говорило, так как выходных у меня почти не было. Я, в который раз, чуть не опоздал и, ввалившись в дверь заднего входа, спотыкаясь, быстро направился в зал прямиком через кухню, уже одетый в смокинг, тем самым сэкономив минут пятнадцать. На кухне, царил хаос.Честно говоря, был бы сильно удивлён, изменению ситуации. Повара - иммигранты, которые по-нашему, всего несколько слов знают и шеф-повар – человек и так лишённый терпения, кричит во всё горло и размахивает руками, в очередной попытке объяснить, как и что нужно делать. Незаметно, проскочить мне не удалось. В спешке, я чуть не сбил с ног, девушку, нарезавшую овощи за большим столом. Стук лезвия ножа прекратился, и на это, резким криком отреагировал, шеф-повар. Я автоматически извинился, даже не задумываясь, поймут меня или нет. Мне предстояло подменить молодого, но весьма талантливого, парнишку, за стоявшим в центре, роялем.
В тот день, все столики в ресторане были заняты. Люди отдыхали, общались между собой, то и дело, опустошая наш винный погребок. Правда, в том погребке, хранилось не только вино. Кроме других алкогольных напитков, в нём хранились и некоторые продукты, цены на блюда из которых, были обратно пропорциональны их популярности. А сидели в «Правом углу» - так называется ресторан, как правило, супруги, для которых поход сюда, был особым случаем. Были и одиночки, ищущие таких же, за соседними столиками. Дети бывали редко, по крайней мере, в то время пока я играю. А играю я с девяти и до закрытия, иногда даже, до прихода Мартина.
Странное название, для ресторана такого класса как этот, вы заметили? Незнающие, подумают, что это какой-то захолустный бар, пивная, в подвале жилого дома. Куда как зомби, тянуться унылые работяги, и чёрт знает от куда, берущие деньги, безработные. Для тех, кто не в курсе, небольшой экскурс в историю…Когда-то, а именно 18 лет назад, город был на много меньше, чем сейчас. Мы находились, почти на краю, в трёх километрах, от въезда по главной дороге. С небольшой горы, поблизости, этот участок напоминал треугольник, верхней частью которого, был зарождающийся небоскрёб. Так и получилось, что ресторан, был в правом углу, и назван, видимо, для лёгкости ориентировки. Основатель, Эдвард Месс, погиб, спустя шестнадцать лет, после открытия. Несчастный случай – сделали вывод полицейские, расследовавшие это дело. Тогда, «Правый угол», по наследству, достался старшей дочери покойного, Мелани Месс. И хоть теперь, наше местоположение изменилось (сносы зданий и строительство новых, меняют район), название осталось прежним. Может от любви и уважению к отцу, или же, Эдвард Месс, сделал обязательным, условие, оставить, всё как есть. Мне то, всё равно, главное, чтоб платили.
Вечер был в самом разгаре, и замену мог заметить, только тот, кто смотрел в нашу сторону. Потому, как мелодия, которую играл Мартин, не прервалась ни на секунду, на столько, виртуозно, я орудовал пальцами. Хорошая у меня работа. Я – создатель настроения, мечтатель, и музыка моя, есть послание, словно мысли произносимые в слух.