Как это будет...

Утро первого дня

За окном давно рассвело, я проспал безнадежно. Молчит электронный будильник, включенный в сеть. Видимо, тока нет. Нужно срочно звонить на работу, предупредить. Мобильный ведет себя странно. Связь то исчезает, то появляется на столь короткий срок, что я не успеваю набрать номер. Чертыхнувшись, побежал в ванную. Но воды нет. Никакой.

Наскоро одевшись, бегу вниз по лестнице, не надеясь, что в отсутствие электричества работает лифт. Во дворе стоят десятки жителей нашего дома. Странно, будний день… Вид у людей напряженный. Явно решают что-то экстренное. Но я уже бегу к метро.

И тут я с ослепительной ясностью понимаю, что ВСЕ не так. В соседнем дворе тоже стоит молчаливая, испуганная толпа. И еще в одном дворе, и еще… Сейчас часов 12, но обычного автомобильного гула, наполняющего Оболонь до позднего вечера, не слышно. Улицы пусты. Под ногами стоит вода. Может, где-то рядом мощная авария водопровода – вот и электричество отключили, и перекрыли дороги?

Но я все равно продвигаюсь к метро. Люди во дворах молча провожают меня взглядом. Издалека вижу разбитые витрины гастронома. Ничего себе… У подземного перехода – никого. Только за бордюром валяется какой-то большой развороченный мешок. Мельком взглянув на него, прохожу еще два шага... С трудом, не менее чем за полминуты, заставил себя обернуться. Это не мешок. Это лежит убитый милиционер. Кобура пустая.

Вода все прибывает. Она уже не струится, а льется грязным потоком по ступенькам перехода. Я осторожно спускаюсь. Двери метро закрыты, возле них образовался водоворот. Выбегаю на улицу, стараясь не смотреть на мертвеца.

Недалеко раздается рычание захлебывающегося мотора – на Оболонский проспект, рассекая воду, вылетает бронетранспортер. Башня резко крутнулась, два черных ствола смотрят в мою сторону. Бросился к своему дому. Из окон выглядывают жильцы, машут руками: «Назад, назад!». Бегу со всех ног. Доносится вой обезумевших кошек, не успевших выбраться из подвалов.

Во дворе еще бродят немногие люди. Смотрят настороженно.

– Да что происходит-то?! – ору я на них.

– Ты еще не знаешь? Война началась. Транспорта нет, электричества нет. Даже радио не фурычит. Сидим вот, ждем…

– А вода откуда?

– Приезжали на джипе из Вышгорода, говорят, по дамбе ударила ракета. Дамба еще держится, разваливается постепенно. Нам-то ничего, а вот Вышгороду – крышка. Весь смоет. Ты бы по улицам сейчас не ходил… Народ звереет, берет на абордаж магазины. Милиция уже броневики выслала – это они тебя чуть не подстрелили.

Над головой что-то оглушительно хлопнуло. Ударной волной в домах выбило стекла. Раздались крики раненных – тех, кто стоял у окон. Поднявшись, я понял, что это не бомба. На нас, медленно кружась, опускаются небольшие листы бумаги. Я поднял из воды один и прочел:

«Украинец! Твое правительство бежало. Твоя армия уничтожена. Сопротивление бесполезно. Выбирай – жить в новом цивилизованном государстве или умереть. Не подчиняйся незаконным приказам бывших военных или полицейских. Не выходи на улицу. Наведение мира займет два дня».

Подпись: «Администрация протектората «Украина».


© Игорь Смага