Сегодня бабульки на лавке пели военные песни. Не слишком красиво, но зато честно так. От души. Просто для себя. А рядом на втыке сидело несколько стариков…

Не то чтобы я оч люблю бабулек на лавках. Даже наоборот. И это взаимно))) Но эти почему-то зацепили.

Только я не буду сейчас долго и пафосно излагать свое мнение по поводу всех отмененных парадов etc. Да, все правильно, нефиг на это деньги государственные разбазаривать. А то, что у тети Юли одна  прическа стоит порядка 200 гривен в день – так понт ведь дороже денег. Хотя походи она пару месяцев простоволосая – и на парад деньги бы нашлись…

И дедушки в медалях меня не особо волнуют - герои, конечно, но меня там не было, я этого не помню. А то, что с каждой сменой власти старые герои списываются и назначаются новые – так это в порядке вещей. Чтобы замутить новое, нужно сначала похерить старое. Нужно очистить лист истории. Искусственно восстановить ей девственность. А потом всем кодлом дружно сбивать целку…

Не буду кричать, что история всех рассудит. Просто потом придут другие люди и заново ее поимеют.

Вообще, чего это я?

Просто есть такое мнение, что история – лженаука.

А кому поется – те пусть поют.

Найди тапок.

Девочка плачет.

Шла вечером через площадь с приятелем-художником-писателем после пары кружек виски. И поняла вдруг, что город как-то по-другому шумит. Обычно шум не замечаешь, хотя за ним иногда не слышен звонок собственного телефона. Попыталась врубиться. Потом поняла. У нас на площади поставили несколько мозгодробильных аттракционов. Отсюда - следующие звуки:

-С крутяшейся "вилки" - дружный женский визг, когда вилка начинает падать вниз;

- На какой-то крутящейся-качающейся херне бабы орут не столь слаженно. Просто постоянно повизгивают и ойкают.

Женский хор - слева, повизгивания - справа, посредине - грохот "Веселых горок". Красота.

А, ну, и неизменный запах бензина...

Мы дикие птицы, мы в детстве не спали,

И всех нас дразнили аккорды гитар.

Нам водку в стакан во дворе наливали,

Мы ставили череп на свой аватар...

 

Мы видели три с половиной режима,

но только забыли те тридцать секунд,

Когда в каждом сердце своя хиросима,

А люди от солнца на север бегут.

 

Потом нам сказали, что сердце не птица,

И время рассыпалось в мелкий песок,

И после мой ангел решил застрелиться,

А дьявол ушел танцевать на Восток.

 

Зима убегает, облив керосином

Все то, на что осенью вдруг повелась,

И предупредительным выстрелом в спину

Весна 21-я в жизнь ворвалась.