Капли дождя барабанной дробью стучали по крышам домов, словно по зонтам потерявшихся в ночи прохожих, наполняя желоба и водоотводы.

Она стояла, закрыв глаза, у открытого окна, и слушала этот звук осени. Капли, которые иногда проскакивали через окно, попадали ей на лицо, на монитор телефона, который она держала в руках, на кисти рук. Это слезы осени, они холодные и колют как иголки. Но она не вытирала их…Она ждала…              Она ненавидела ночь, за то, что нужно спать. Точнее, она ненавидела сны.. Эти сны… Они тянутся, как бесконечный товарный состав, а она стоит на переезде и ловит в промельках меж вагонами ту сторону, тот свет, ловит зрачком, исполосованным, как быстрыми лезвиями, этой насечкой промельков, где поезд все набирает ход, сливаясь в одну непрерывную полосу.

- Ты «вкусно» пахнешь. Я могу тебя съесть? – совсем тихо,еле слышно, одними губами, практически касаясь мочки уха, произносит он. Мелкая дрожь по телу от его дыхания. Еле-еле заметное движение головы и легкий кивок в ответ на вопрос.

- А ты мог и не спрашивать, - ее гневный взгляд устремлен в зеленую пелену его глаз. Совсем не много он выдержал… Всего несколько секунд…

- Пойдем…

- Куда?

- К морю, - он берет ее маленькую руку в вою ладонь и рывком поднимает из шезлонга. Обнимая рукой за талию, прижимает всем телом к себе.Прищурив глаза и, улыбаясь, произносит:

- Пойдем…

- Но, как? Ты же…

Он не дает ей договорить, понимая то, что она хочет сказать.Подхватывает на руки, одновременно впиваясь в губы...Стук сердца отсчитывает шаги…Вода обволакивает все тело… Одежда только мешает…Прохладный песок вперемешку с теплой водой…

- Ты хочешь пить?

- Да…

- Сейчас принесу…

- Подожди, глупый… я хочу выпить тебя.

Глухой стук двери…

- Я дома…

- Хорошо, я сейчас, - она закрыла окно, поправила штору и, помедлив несколько секунд, положила телефон.

Сигнал о приходе сообщения она не услышала…

Только утром она прочтет: «Я хочу выпить тебя».

Как-то, встретившись с Художником и попивая зеленую фею, наш разговор зашел о контрастах людских отношений. И, в очередной раз, он завел меня своими ответами в тупик. А вчерашний и сегодняшний день напомнил эту беседу. 

- Странно… Очень странно…

- Что странно, Танатос?

- Почему у вас нет баланса? Нет идеальной середины…Есть плюс или минус. Причем, что в этом плюсе, что в минусе - нет «предела совершенству», а все возведено в степень. И так – до бесконечности.

- Правильно...И все..Все как у медали например. И, кстати, это ты сейчас возводишь в степень.

- Правда? Ну хорошо…Тогда скажи - а почему у вас все имеет две стороны, как у той же медали? И все смотрят на эти стороны, но никто… Никто не замечает их пересечения…Их слияния. Напрочь отметая сам факт подобного.

- А зачем? - он медлил с ответом наливая себе абсента, - ведь,  вот это - хорошо, - Художник показал на свою наполненную рюмку, а потом перевел взгляд на мою пустую, и тут же добавил,  – а вот это - плохо. И если эта леди, - он указал на бутылку с феей,- будет стоять, абсолютно девственная и не тронутая, где-то в погребе без нашего с тобой внимания, тогда это, - он наполнил и мою рюмку. - Тогда это уже середина... А нам такое не нравится - это уже никак. Понимаешь?

-….Нет. ..Не совсем.

- Плюс или минус – не главное. Если будет середина - тогда не будет эмоций. Вот это главное…И тогда мы будем похожи на вас.

Из цикла "Записки Слепого Художника"