Три часа ночи. Бар. Все закрыто.
Из норки высовывается немецкая мышь, оглядывается - кота нет, несётся к бару, наливает себе пива, выпивает и летит, что есть сил, обратно к норке.
Через минуту показывается французская мышь, оглядывается - нет кота, тоже несётся к бару, наливает себе вина, выпивает и тоже убегает в нору.
Мексиканская мышь высовывается - кота нет - текила - норка.
Выглядывает русская мышь - нет кота, бежит к бару, наливает 100 гр. водки, выпивает, оглядывается - нет кота, наливает вторую, пьёт - нет кота,
наливает третью, потом четвертую и пятую.... После пятой садится, оглядывается, - ну нет кота! Разминает мускулы, закуривает и злобно так бормочет:
- Ну, ничего.... Мы подождём....

Неясный свет загадочно мерцает

 Во мраке глаз сквозь занавес ресниц.

Незримое отсветами играет

И изменяет выраженье лиц.

Огонь коснётся рук, и до рассвета

Сотлеет на углях его тепло.

В погоне за иллюзией ответа

Мы погребли нечаянно его...

      

Мир - балаган...забрызган яркой краской.

 Пьеро неведомый жонглирует руками

Пустыми...и глядит  вокруг с опаской,

Боясь быть уличённым в общем гаме

Нестройных и запутанных мелодий.

Слепая Коломбина снова рядом

На ощупь ищет смысл признаний против,

Конфету за щекой держа упрямо

и повторяя ноты ,как пародию

на самою себя..и мир негласно

безропотно в ответ ей слепо вторит,

фальшивит и смеётся безучастно..

Твой балаган смешон и так же жалок,

Как большинство бездарнейших мелодий,

украсивших собой  безмерность свалок,

И от игры твоей лишь челюсть сводит...

Солнце зелёного цвета озаряет нам путь.

Ярким лучом рассвета, сохраняющим суть.

Есть ли любовь иль нету? ярок зелёный свет

Словно привет из лета, словно простой ответ.

И вопрос неуместен: Есть ли любовь иль нет?

Словно сюртук для чести, ярок зелёный цвет.

И небеса из мести вот уже много лет,

Не признавая лести, вторят нам тет-а-тет:

-Вы променяли бестии, свет на зелёный цвет...

          

Из разговора с подругой, рассказывающей случай, произошедший с её ребёнком:

...и ещё вспомнили, как она в два с чем-то года рисовала сама красками что-то, я занята была. Закончив рисунок, она впервые свернула рисунок пополам, развернула и, увидев смешанные краски, сказала:" Абесдальная антихулописьная мазьня." Я поняла, что мазня, но какая. Три раза переспрашивала, смеялась, как дурная, а понять не могла...наконец до меня дошло, что это я ей что-то читала...бегом ищу где...нахожу у Н.Носова "Незнайка - художник". Ему сказал тюбик:                                                                      -  Это не картины, а бездарная антихудожественная мазня"...

своровано у ёлки--палки

    Она держала в руках свечу.

  Огонь оставлял неровные отсветы на её лице. Пахло ладаном и старыми холстами. За окном мягко и неровно ложился снег, вбирая в себя сиреневые тени. Заканчивался день. Сколько их ещё будет? 

  Она не думала мысли, которые приходили ей в голову, она перебирала их, как листки старого пергамента: эту - в мусор, эту - потом, эту надо будет подумать, а эта...

  Эту надо убить...убить навсегда, сжечь и развеять по ветру, что бы нигде от неё не осталось и следа...Ей казалось, что она взяла её в руки и слышит, как трепетно она бьётся, незащищённая, по-детски трогательная, в чём-то смешная, до боли нужная и до боли же невозможная....Ей хотелось погладить её , как ребёнка, успокоить, обнять...но она знала, как больно она вопьётся своими маленькими зубками ей в горло, как только она даст ей волю. Захотелось плакать. Слёзы сами нашли дорогу на её щеках, затекая в нос, оставляя солёный привкус на губах...Она знала, что сейчас, убивая её, она убьет вместе с ней и большую часть себя...Ту часть, которая не справилась с маленькой светящейся мыслью. Мыслью, сделавшей её слабой. Мыслью, давшей ей почувствовать что-то до селе неизведанное, нереальное, и немыслимое одновременно. Было ли ей жаль...Да...Она уже несколько месяцев медлила, не решаясь спуститься в подвал для того, за чем пришла... Но у неё больше не было времени, она слабела, и скоро у неё не будет сил на то, что бы сделать это. Она поставила свечу на камень, разложила символы стихий, подожгла масло и ...бросила в огонь судорожно сжимающееся светящееся тельце...

   Утром её не нашли...Её не было нигде, только сторож вынес из подвала длинный плащ с прожжённой дырой на груди.

  А  на небе вспыхнула ещё одна звезда молодая и яркая...

© Copyright: Наталья Бовина, 2011 Свидетельство о публикации №21102240794

  Сожму кулак до боли в кости белой,   Почувствую его живую силу.   Я очень долго так была не смелой,   Судьбе была порою я не милой.   Расправлю пальцы - ток пронижет кожу,   Вдохну глубоко - кровь пойдёт по венам.   Я  чувствую, и ты, конечно, тоже.   Я слышу пульс души заиндевелой.   Я слышу ритм совместного дыханья.   Я - сумасшедшая, наверное, немножко.   Я чувствую тебя.. и лишь сознанье,

  Напоминает мне о невозможном...

Хочу ли я света?...

Чтобы делить на спектр,

полосы яркого цвета.

Хочу ли я в небо? 

Чтобы услышать  ветра

звуки вплетённые  смело.

Хочу ли я время

перекричать? а в целом..

капля - это вода,

память - отблеск предела...

Мысль - не имеет дна,

мысль не владеет телом .

Перетекание сил -

дар одухотворенья.

Кто кого сотворил?

не имеет значенья...