Она зачем-то мяла шарф в руках,Закинув голову, как раненная птица,Которой воздуха хватило насладитьсяЛишь на один, заполнивший всё взмах.Лилово-грязный выброшенный флагТревожно трепетал в руках, ресницыНевольно вздрагивали, и остановитьсяМешал, застрявший комом в горле, страх.Белее белого бескровное лицо,Пятном размазанным карминовые губы,Как в театре кукол у мадам Тюссо,Мир выглядит, как сборище сукубов.Ступени из-под ног, неверный шаг,Стук каблучков слетевших стильных туфель,А я смотрю...

Читати далі...

Следы пусты, и только к полнолуньюОни наполнятся прозрачною росою.Есть сладость в опрометчивом безумье,Когда простоволосой и босою,Не взяв с собою и горбухи хлеба,Не ведая ни страха ни упрёка,Шагаешь, улыбаясь, просто в небо,Не выбирая загодя дорогу.Что за спиной - осталось без ответа,Что впереди - подвластно измененью,Ты сам - и радость, и источник света, И повод божьего благословенья.Ты сам - решение и верные ответы,Замок и ключ, священный мрак и светоч,И всё, что нужно, есть за дверью в ...

Читати далі...

Скулить уж поздно, вдребезги все стёкла,Все стены исцарапаны до крови,Скрутило судорогой окончанья мозга,Что б он не отличал себя от боли,Нет света, сей тоннель, увы, невидим,Не осязаем так же, как бесплоден,Я не хотела никого обидеть,Но мир всегда одет не по погоде.Я не хотела, ведала едва ли,Но разве покаянье - не расплата?Когда бы мы всё изначально знали,Мы б не хранили бережно утраты.Пределы рвутся, по осколкам в небо,Как стая воронья, взорвавших воздух,Дыхание становится не смелым,Презрев...

Читати далі...

Герои эпистолярного жанра, изысканные в многоточиях,С запахом пряного лавра, с трепетом не воочию,Со следами чернила на мозолистых пальцах,Что, увы, заменила клавы звонкая сальса,Нет следов от парфюма, слёз и пятен от кофе,И манжеты костюма, не хранят чьи-то строфы,Всё, пожалуй, циничней и банальнее стало,Только так же эпично умиляются дамы,Так же рвутся на почту голубями конверты,Так же всё между строчек видят новые жертвы.

Кому добить-то, как не самому ближнему?Ему удобней всего, наверное.Нет, ничего, поверьте мне, личного,Просто всплески добра задушевного,Просто за горло держат традиции,Ориентация и как получится,Горло хрипит и фальшивит репризами,А в голове: - На хера же так мучиться?Бьётся пульс, обрываясь конвульсией,Многословием и презрением,Ведь опять ничего не получится-Это просто борьба убеждений,Это мокрый февраль - недотёпаЭкономит на солнце и свете,Или проще сказать: - это жопа,Но красивее: - мы не в...

Читати далі...

- Почему люди боятся смерти? Ведь все, кто рождаются, знают, что умрут, знают, что это непредсказуемо и неотвратимо. Какой же смысл боятся того, что естественно, как утро, как наступившая ночь, как первые снежинки зимой? - Когда я умирала последний раз, я тоже боялась, я долго падала в глубокий и тёмный колодец и, пока летела, думала о каких-то совершенно глупых вещах: о каких-то долгах, которые не успела раздать, делах, которые не успела доделать..и о жалости...и о том, что кому-то...

Читати далі...

Дай затянуться мне, дай закурить,Не говори, что опасно это и к нездоровью,Я аккуратно, я после этого буду жить,Я выдыхать умею, это почти не больно.Дай затянуться мне, лёгкие в дрызг.К черту предохранители, к чёрту!Я так хочу перепутать где верх, где низ,И позабыть о том, что я - жертва аборта.Дай затянуться мне и не перечь,Ты ведь и так мне почти никогда не перечил,И не смотри с укоризной, сквозь раму опущенных плеч,Время - не доктор, оно ничего не лечит.Дай затянуться мне, к чёрту...

Читати далі...

Накрылась муза моя медным тазом,И лупит судорожно в него ,И просит звать это всё экстазом,Но лишь потуги жалкие налицо.

Беременна строчками, как щенками,Я чувствую сучесть свою и вою, Упав на колени не в божьем храме,Сливаю душу свою в помои.Ссаднят кулаки и костяшки сбиты,Сама себе делаю одолженье,Когда же я стану с собою квита,Уже на версту несёт вдохновеньем.В висках рваный ритм отбивает чечётку,Под рёбрами давит, вот это досада:- А может и правда, дерябнуть водки, И повыдёргивать перья из зада?[Приєднана картинка]

Ты будешь меня читать, ..может быть,На запотевшем окне рисовать, может быть,В постели утром спросонок искать и курить,Ах, ты не куришь, прости, это жизнь..В кофейной гуще видеть глаза, и не пить,Пытаться вспомнить привкус вина и забыть,Ты просто будешь меня читать, ..может быть..Стелить шелками кровать и не любить..