черника пачкает руки, черника пачкает губы, черника кровью по телу - измазана нагота,

след повторяет изгибы, искренне и неумело, струйкой стекая смело в самый низ живота,

корни травы на солнце сохнут, трава беспечна, руки, её хватая, верят в неё едва,

солнце рождает блики, солнце рождает смелость, я заменяю веру чувствами навсегда.

if a poet loses honour  - is somebody not sorcerer,  If poet so only scum - is remains forever

Ведать - не верить, видимо,

Видимо всё же - невидимо,

Всё перепутано нитями,

Ариадной завитыми..

every woman is a witch..

every woman is a witch..

стихи Feb. 21st, 2011 at 5:29 AM бабочки И ночь была как ночь. И ветер был как ветер. И бабочки стучались в фонари. И бабочки сгорали изнутри и падали. А мы стояли в свете, и ты молчал. И ночь была как ночь, как ты, как фонари, как вся нелепость смерти, как крылышки без брюшек, как пыльца, осевшая на поручнях крыльца. Ты пальцем собирал песчинки эти, и палец был в пыльце. И ночь была как ночь, как я, как фонари, как в каждом - адский вертел накаливанья нити, как любовь, которая алкАет ни богов, а бабочек… Лишь бабочек. И ветер

как ветер был. И ночь была как ночь.

Она становилась легко на носок и крутила Па-Де-Труа.

Он тушил ногою бычок и хитро так щурил глаза.

Она пила свой прозрачный сок и  лениво ловила  мух.

Он смеялся над рифмоплетами и любил где не больше двух.

Она верила в новый ветер и волшебные облака.

Он ходил на её балет в жизни может быть раза два.

Но когда приближался вечер, он давил ей дурацкий фрэш,

Укрывал ей озябшие плечи, согревая руками плед,

Отнимал свою сигарету, незаметно ворча под нос:

- Не кури, ни к чему тебе это..- и подсовывал ей разнос..

Им остался всего лишь вечер, завтра кто-то зажжёт камин,

И её прекрасные  плечи  пеплом тронут его  мундир.

    

Это пахнет вечным покоем,раскаленной лавой и пеплом,

Всех часов одноврЕменным боем, непокорностью и раболепьем.

Это пахнет остатками снеди, пережжённой кожей и плазмой,

Заплесневшим старым Кахети, углеродом и первым оргазмом.

Это пахнет сырой землёю, пеной с конского жаркого крупа,

это пахнет твоей судьбою, ну а розами пахнут трупы...

Разлетаются перья, разлетаются спицы, я пытаюсь забыться и теряюсь в себе.

На осколках не спится, где стираются лица, там такое творится, что опасно вдвойне.

Пульс, морзянкою строчит, в нем опять много точек, больно где-то меж почек, я опять налегке,

Просто? Может быть, просто, как неведомый остров, ограниченный доступ и следы на стене.

Жёстко? Брось -  это сносно, это лишь перекресток, указатели поздно различать  на войне. 

Кровь? - Бургундское..привкус на губах, старый фокус, задыхаясь от шока моль застряла в окне.

Знак отличия в трости. Гости? Бросьте им кости, отдохнём на погосте. Ставка в этой игре....

 Ты не должен любить обезумевшую стаю птиц! Ты вовсе не должен воздать любовью за ненависть и злобу. Ты должен тренироваться и видеть истинно добрую чайку в каждой из этих птиц и помочь им увидеть ту же чайку в них самих. Вот, что я называю любовью.                                                               Р.Бах

  Вот так вдруг, мне захотелось поделиться  и услышать ваше мнение не о температуре воздуха за бортом, не об удобности новых туфель, даже не о том, как горят бабочки под ночным фонарём, а о том, как трансформируется и куда идёт современное искусство.

   Биеннале, инсталляции, иллюзии, реминисценции ..

  Живопись перестала удивлять, музыка - не достаточно заставляет чувствовать? А, может быть, человеку стало нужно гораздо больше впечатлений, что бы испытать те ощущения, которые рождают эмоцию, заставляют переоценивать собственные границы восприятия, осознать зыбкость и иллюзорность современного мира?

  Многое безусловно спорно, но хочу поделиться своей последней находкой : выставка известного художника и психолога Игоря Калинаускаса под названием "Лица стерлись, свет остался".

  Белые холсты, спрятанные за столбами света, крылья ангелов, полотна писанные, будто кровью, вариации тайной вечери Леонардо, чаша Грааля, масонское распятие и голос....Свет, цвет, рельефный гипс, краска, живущая сама по себе, стол, за которым можно посидеть в ожидании слов, которые, возможно, никогда не были произнесены, и музыка, пронизывающая тебя насквозь, заставляющая остановиться, снять туфли и пройтись по мягкому полу, вслушиваясь в себя...

                                                     

                                                                 

                                                  

А в Киеве кончилось Евро..))

   

Я хочу победы любой ценой,

Не хочу ни скулить, ни жалеть, ни плакать,

Не хочу быть святой или той душой,

За которой нет ни гроша ни фака,

Не хочу быть жилеткой или платком,

Подбирая себе то, что не подобрали,

Я хочу просыпаться под трель звонков,

Говорящих "Вставай, мы уже заждались!"

Я хочу... Ей Богу! уже хочу..)))

И плевать на всё, что прошло и было.

Я прощаю страх и свою мечту,

Я прощаю всё, что уже не мило...

Бульвар, залитый светом, весь в цвету.

Фонтанов брызги с запахом креветок. Я по знакомым улицам бреду, В душе опровергая все запреты. - Как мне пройти?

- Тебя уже ведут..))

Куда, зачем? Да по фиг, знать бы где ты. - Спасибо, дальше я сама найду,- Мои хорошие, я рада вам и лету. Тельняшки, бусы, мятный "Такманду" И привкус соли на губах, как прежде. Я по знакомым улицам бреду,

Прогрета солнцем насквозь и надеждой..)

[ кому интересно..)) ]

Спасибо за всё. Я не стану писать между строк, между букв или между молчанием,

Я - лишь тонкая грань не пройдённых дорог,пыль, упавшая с ног без пустого отчаяния.

Будет ночью свистеть и трещать соловей, и взлетать под сияньем луны свежий ветер.

Я останусь во взмахе светящихся фей, от которых так мило во сне улыбаются дети...