Тебе было жаль мне всего два слова? Я же не хлеба просила. Здесь,вдалеке от отчего дома снег не тает, лежит под осиной, и луна здесь невыносима . Только ей до меня есть дело. Руки заняты, слава богу. Слава богу, заняты делом. Глина сохнет, в руках у бога глина стала бы человеком. Бог , неверно, забыл об этом или,просто, шутил игриво. Глина помнит,что просто глина. Глина ведь ничего не забыла. Только глина,став человеком, руки бога не может вспомнить. Разве Бог виноват, что света мало в душах,а глины много...

Оказывается, мне нравится жить здесь

В открытых глазницах дворовых бойниц, 

Сбивающих с каждого третьего спесь,

В рассветных отсветах тревожных зарниц,

В распахнутых окнах линялых стен,

В выбоинах грязных весенних луж,

В нестройном ритме надорванных вен,

 В недоразборчивом  шёпоте душ,

Мне нравится горечью  на губах,

Сухим языком срывающим вкус,

Фантомной памятью, рвущей страх

На две половины, ты там, я тут.

Мне нравиться ритм больших городов,

Безвременье пробок, полуденный блиц,

Я верю в отсутствие проводов

И смело ступаю с улыбкой вниз...

 

Расскажи мне о тех других,  не похожих на нас,

Не глядящих под ноги, не меняющих профиль и фас,

Не страшащихся бога, судьбы и войны,

Не рисующих знаков на дне пустой черноты,

Пьющих кофе с дрожащими звёздами в нём,

И не важно, что звёзды упали туда с  коньяком,

И не важно, что фиги в карманах, карманы пусты,

И дыхание спёрло внезапно до дурноты,

Расскажи мне про ночи без сна напролёт,

Про смешинки, случайно попавшие в рот,

Расскажи напоследок о чем-то неважном, что ты

Позабыл рассказать мне из-за суеты,

Позабыл, потому что колеса об рельсы стучат,

В такт ударам под кожей стучат и молчат.

Когда обернёшься - странно, странно и необъяснимо:

Решетки, обрывки, ошмётки и мусора полный пакет,

Зачем-то хранила тайны, записку, кусочек мыла,

Вот только не сохранила твой самый важный ответ.

Зачем-то следы хранила, отсвет на последних тучах,

Дыханье твоё в затылок, мелькание фар и шин,

Твой зонт, запах, слёзы, затёртый браслет от Gucci,

Открытый балкон и карту не очень дешёвых вин,

Следы от дождя на стёклах, осенние жухлые листья,

Неловкость простых касаний, цитаты любимых книг,

Я завтра  уже не вспомню,что было не в этой жизни,

Оставлю себе на память один нереальный миг.

                                 

                                                 

Мой воздух пряный и беспечный
                              щекочет ноздри, лижет уши,
                                                 смеясь, не разбирая лужи,
                                                                   рисует знаком символ "вечность"..
мой воздух мне ворвался в душу,
                            вихры взъерошил, спутал мысли
                                                и стал так просто просто жизнью,
                                                           перекроив значенье "нужен"..
мой воздух сладкий и упрямый,
                               считающий дожди и крыши,
                                               несущий мне чего-то свыше,
                                                      меняя ритм в привычных гаммах..
мой воздух.. так смешно не смелый
                                и так застенчиво-упрямый,
                                                   то мудрый, будто далай-лама
                                                                 то шкодный, будто между делом..
мой воздух цвета ранней сини,
                               ты болен не весенней стужей
                                                и, кажется, слегка простужен,
                                                                  ты стал ещё невыносимей...)
                                                                    
                                                             

                                                                

Глоток последний, тень лежит на лицах,

Свет брызгами сквозь синее стекло,

Взгляд затуманился, запутавшись в ресницах,

Ты шепчешь словно мантру :"Всё равно.."

По лезвию, не опасаясь брани,

Всё бросив без сомнений на зеро,

Ты снова обрекаешь на закланье

Всю нежность, что просилась на перо.

Не оборачиваясь, веря в неизбежность,

Сминая смысл бумажкою в руке,

Раскидывая буквы в слове "верность",

Ты остаёшься снова налегке.

Дороги собирают блики в лужах.

Всё так, как ты хотел, не обессудь.

Я не врала тебе, ты был мне, правда, нужен,

Но я не вправе прекратить свой путь.

Так поутру трещит коварно лёд на лужах,
Трек грубый с брызгами под воду,
Я не желаю говорить, ты слушать,
От лени люди не меняют коды.

Без обязательств, без цены, без правил,
Метаясь между не стоит - не стоит,
Кто не мечтал, хоть что-нибудь исправить,
Но как, когда нет тех, кто будет строить?

Искать уж поздно  смысл, уже искали
Там где и смысла не было-то вовсе,
И тормозами мы пренебрегали,
Надеясь, что остынет вряд ли  солнце.

Скрестив ладони, будто молим бога,
Сумняшеси ничтоже только совесть,
У каждого есть лишь одна дорога,
И лишь одна написанная повесть...

Прости...За росчерк в дневнике,

За след чернил на рукаве,

За все прошедшие прости,

За всё, что мне пришлось снести

В ломбард...за путь мой налегке,

За замок смытый на песке,

За песни спетые тебе.

За всё, что я врала себе,

За то, что встреча в сентябре

Предназначалась не тебе,

За то, что кофе вкусным был,

И бог со мною говорил.

Прости... что я ещё жива

И так же верю в чудеса...

Я - не мечта, по-правде, - и не прихоть,

Я подвернулась под руку случайно,

Под музыку Вивальди или Грига,

Для смены обстановки и  печали.

Так повернулись звёзды, в перигее

Луна стояла близкая в окошке,

События достигли апогея

Под крики, вторящей кому-то, дикой кошки.

Так вышло, говорят, что не случайно

Всё, что случается, и знают только Боги:

В чём сокровенная сокрыта в мире тайна,

И что получится из этого в итоге.

Я - не мечта, за это - Слава Богу!

Из крови я и плоти и, наверно,

Я не подставлю всем другую щёку,

Я - женщина. И я обыкновенна.