Дорога - мой дом

Было около пяти часов вечера, когда я свернул с дороги на заправку. Знак перед ней обещал кроме топлива еще и магазинчик плюс WC. Роскошь, среди сплошных степей. Подъехал к колонке, рядом с которой стоял мужик в засаленном комбинезоне. Открыл бак, куда заправщик тут же всунул пистолет.

- Полный?

- Да, не облей.

В магазинчике полумрак и прохлада – работает кондиционер. За кассой молоденькая девчонка, сидит со скучающим видом.

- Третья колонка, и полтора литра водички, без газа.

- Еще что-нибудь?

- Нет.

Почему они всегда переспрашивают? Как будто за несколько секунд у меня вдруг появится резкая необходимость в чем-то еще.

За магазинчиком меня ожидало разочарование – мало того не water, так еще табличка "Временно не работает" висит. Ну, ничего, придется сходить не в, а за туалет, мы не гордые.

Закрыл бак, сел на байк. Стоят у дверей, смотрят, оба. Хотите шоу – будет вам шоу... Завожусь, двигатель довольно бухтит в выхлопные трубы, кушает свежезалитый бензин. Подгазовываю, мот на ручку газа реагирует без промедления. Ладно, попробуем. Втыкаю первую, резко отпускаю сцепление, выкручиваю газ… Байк с пробуксовкой прыгает вперед, выезд с заправки, вторая… Исполняя номер "Прощайте, аборигены!", наш цирк уносится к горизонту. Чуть на встречку не вылетел, шоумен хренов.

Дорога стелется под колеса непрерывной серой лентой, на неровностях качает, редкие ямки объезжаем. "Степь да степь кругом". На самом деле не так уныло, как кажется, она разная. Поля желтой пшеницы сменяются подсолнухами, дальше просто обычная, не тронутая людьми, целина. Которой, вообще-то, очень мало. Скоро начнет темнеть, пора бы подумать о ночлеге. Через пару километров заметил озерцо и съезд к нему.

Рядом с водой росла пара ив. И стоял старый "бумер", семерка, предвещая не самое желанное соседство. Но дальше ехать смысла не было – вряд ли следующее удобное место попадется до наступления темноты, а ставить палатку ночью – не самое большое удовольствие в этой жизни.

Съезжая с асфальта на грунтовку сразу чувствуешь, что круизер – не того поля ягода. В смысле, он едет, конечно, но как-то не так. А по траве – так и вовсе, без мантры "чоппер – тоже эндуро" – плохо.

Прислонив мотоцикл к стволу дерева, оглядываюсь в поисках своих соседей. Нигде никого, а машина, кстати, на транзитных номерах. Фотографирую на мобильник, мало ли…

Через пару минут с другого берега озера в воду заходит какой-то мужик – вот где он был! Довольно быстро доплывает до нашей стороны и выходит, отряхиваясь. Улыбается довольно. Среднего телосложения, лет сорока пяти на вид, без наколок… Лицо простое, волосы черные, немного смахивает на татарина. Вроде ничего криминального.

- Вечер добрый! – здороваюсь.

- Добрый, коль не шутишь. – с интересом разглядывает меня. – Значит, байкер?

Прямой, как рельса. Ну да ладно, может, оно и к лучшему.

- Не, дядь, мотоциклист.

- А есть разница? – удивленно поднимает брови. Люблю эту реакцию… Хотел бы я сам знать, какая разница, ха-ха.

Разожгли костер, дядь Вова достал из машины колбасы, хлеба, сала… Закинули банки с пивом в воду, за день нагрелись в кофрах. 

Проговорили до полуночи. Володя, как оказалось, прошел Афган, последние годы войны, был в плену, когда наши ушли, и на родину вернулся только в 91-ом – сбежал, случайность помогла, ушли вдвоем еще с одним, сибиряком. 

- Жить захочешь – ужом будешь виться, найдешь лазейку.

В общем, и потом покидала его жизнь. А сейчас мечту свою исполнил – купил вот "бумер", хоть и старый. Гонит домой, с Крыма.

- Ну а ты куда?

- Я куда? Я в горы, тянет меня туда. Насколько получится доехать, все же не на вездеходе иду.

- А откуда?

- Да из того же Крыма. В море помок, на песке полежал…

- И давно в дороге?

- Да недели три уже,как из дома выехал. Еще немного по горам пошляюсь – и можно домой.

- Бродяга. Дома-то ждут небось?

- Было бы кому – уже давно там был бы. А пока - "дорога – мой дом".

- Не говори так. Мне только мысли о родных и доме может и дали пережить все!

Смотрю ему в глаза. Он верит в то, что говорит. Кажется, здесь нам не понять друг друга.

- Пора нам спать, дядь Вов.

Расходимся по палаткам, каждый погруженный в свои мысли. Мне завтра до гор доехать, а ему – домой, к семье. Но я рад, что встретил именно этого человека.

Как только рассвело, мы уже были на ногах. Сосед начал заводить свою мечту, но она напрочь отказывалась везти его куда-либо. С горем пополам растолкали ее по грунтовке, завелась. И дядя Вова, довольный, укатил на своем баварском чуде. На столицу. Ну, прямо оккупант.

Мой бормотун, видимо, решил отличиться, и завелся с пол оборота. Выехал на асфальт, я разогнался до сотни и спокойно продолжил свой путь, который на этот раз пролегал через Карпаты. Но вряд ли там заканчивался…

Когда тебе становится тесно в твоей квартире. Когда на улицах нечем дышать, а ночные фонари запрещают тебе смотреть на звезды. Когда дома – не ждут. Тогда дорога становится твоим домом, открывая перед тобой целый мир, не ставя перед тобой никаких ограничений.