хочу забрать своих близких людей и уехать жить на Кубу...

Сейчас буду сознательно размазывать сопли по монитору, но ничего не могу сделать с собой - эмоции.

Почему-то постоянно получается так, что как только я привызываюсь к какому-то месту или у меня появляется там что-то или, более того, кто-то, мне опять приходится уезжать... У кого-то еще бывает подобное? Или только я попадаю в разряд таких безнадежных лузеров, которые даже когда окурок в окно в машине выбрасывают, он, сволочь, бьётся об самый край полуоткрытого окна и падает на колени? Причем еще где-то в районе светофора, на котором неожиданно включается красный... Вобщем-то, как и на всех предидущих светофорах, которые проезжаешь...

У меня второй кам бэк в Барселону, правда, какой-то не очень радостный... Гуляю по тем же улицам, что и раньше, вижу знакомых, улыбаюсь, но как-то не так. Вечером заваливают друзья, многие даже искренне рады меня видеть. Опять приходится улыбаться. Пьем... Ну да, много пьем, поэтому потом где-то в часов в 11 вечера я спотыкаюсь в корридоре об свои же кеды, вписываюсь плечом в кухонную дверь так, что она теперь слегка шатается в петлях, выкуриваю две сигареты подряд и опять сажусь что-то писать. Только кому это нужно? Ну вас вот загружу тут сейчас, кто не обламается дочитать...

Как-то это неправильно. И я понимаю, что я становлюсь неинтересным. И чем дальше я от тех, с кем хочу сейчас быть, тем неинтереснее я становлюсь. Тем скучнее получаются все мои истории, тем тупее мои приколы и хуже настроение.

Пью зеленый чай без сахара (да, солнце, как ты и говорила мне - вместо кофе), курю (ну не получается у меня бросить) и пишу всякий бред. Не пишется ничего толкового мне. Очень осмысленное времяпрепровождение, правда? И меня даже не мучает совесть по поводу того, что я только что выставил за двери своих пьяных в хлам друзей...

Время, проведенное в моем городе на Х., поменяло что-то.

Хочу бросить все нафиг, забрать своих близких людей и уехать жить на Кубу. Не париться больше всеми этими бессмысленными проблемами, жить там, где нас никто не знает и не сможет найти, смотреть на воду и пить красное дешевое вино, играть на гитаре и писать какие-то наивные песни о том, как я вас люблю...

Паршивое настроение... Простите, я просто хочу домой.