Если вы ощутили двусмысленность названия – оно, это самое чувство, точно у вас есть. Ну а если у одного собеседника это качество прокачано до 80 уровня, а другой – ни бельмеса в игре слов, то... Сейчас тут следовало бы ввернуть что-то сверхумное, но лень. Потому что в голову лезут сплошные глупости. И если у вас есть чувство языка, помноженное на воображение, то вы непременно попробуете представить откуда, по чему (почему) и куда они лезут, а ещё – как выглядят. А я тем временем просто буду их вещать. Причём глупости, рождённые на стыке 80 уровня и нибельмесности.

Осень ходит у меня в нелюбимицах. Исключение сделано только для нынешней – в виду наличия отсутствия дождей. А те залётные, пополам с первым снегом и опавшими листьями, не в счёт – всё-таки разнообразие какое-то. Ну и истории, ага, те самые, которые рассказывают длинными субботними вечерами – под чай и яблочное варенье. Вот они – лучше всякого чая c вареньем, поскольку крепко заварены самой жизнью. 

"Мы одинаковые, но по-разному" (из домашних диалогов)

Наши души с тобою похожи, как листья с одной ветки. И вовсе не нужно быть деревом, чтобы это понять. Зато я пытаюсь быть зонтиком в непогоду, и ты начинаешь орать: «Перестань! Мне нравятся ветер и дождь!». Схлопываюсь. Перестаю. И правда, листьям зонты ни к чему. Всё по уму – спасибо тебе, дочь!

Нас заметает след за следом потихоньку. И снегом сверху, но пока что вроде понарошку. Он первый (да, опять и снова!) и похожий на окрошку. От снежности кружинок расчихаться – раз плюнуть, раз наморщить нос, раз улыбнуться. Разулыбаться в никуда, забыть зачем и к югу ненароком носом повернуться. Оттуда всё ещё весной и летом пахнет. Уже потише, но кому же станет легче. Стоишь такой на крыше, ветром душу лечишь, а он приносит нашатырь – весной и летом дразнит и засыпает мысли первым, что под руку. Попался снег – вот потому и первый...

День этот был некогда вписан на сердечной ладошке, когда ещё не знала наощупь слова "ладонь". Небо, зажатое в пяльцах невидимой вечности, тише об этом трезвонь. Настройся на нежное, колыбельное, древнее – кровь с молоком. Нескончаемое, неохватное с точки зрения жизни под хрупким земным колпаком. Такое настоящее, что щемит в сердце счастливой иглой. А в ней – живая и красная нить жизни, прошитая Тобой...

Вместо дат остаются незримые глазу приметы вроде запахов, интонаций, прикосновений к предметам. Лето помнится разом – заразным и разным. Вкусом капель дождя, побегом в жару, смесью чувств несуразных. Дымом горьким, осевшим на нёбе. На небе – ни звука, ни буквы, ни тучки. Взбучка грома – внезапного ливня озвучка. Ироничные возгласы, аплодисменты раскрытых зонтов. Шорох гальки и ракушек в шинах машин городских. А потом – околесица лета, смешавшая карты судьбы. Хитрый кот подсознанья со мною сегодня на Вы...