Моя пасха

Я никогда не была верующей, но этот день поистине был семейным праздником. Запах печки, пасок, вкус белкового крема... Традиционно в субботу нужно было встать пораньше и бежать к бабушке, тут главное не проспать, а то она обидеться. В старенькой кухне уже давно топится печь. Это не просто печь, это та самая специальная печь, которая топится только два раза в год, чтобы испечь мягкие ароматные пасочки. В огромной миске уже давно подходит тесто, на лавке аккуратно расставлены разных размеров формочки. И этот особенный запах предстоящего праздника. Миссия детей очень проста, нужно долго-долго взбивать белки с железной миске венчиком, до образования белой густой и очень вкусной массы. Сложно сдержаться и не полакомиться, за что бабуля добродушно ругалась. За это время тесто еще раз вымешивается и комочками разлаживается по формочкам. Печь тихо ждет, пока тесто еще раз подойдет. Это очень важный ритуал, все это время нельзя шуметь, хлопать дверью, ссориться (что особенно сложно делать, когда мы с сестрой вместе). Бабушка берет рогач, ложет на него газетку и засовывает это все в печь, если газетка тлеет, а не горит, значит время пришло. Аккуратно по одной печь проглатывает формочки. Ожидание... Бабушка разрешает сходить домой или сидим на улице на лавочке, ведь уже цветет сирень, а она у бабули забором служит. Точнее там когда-то был дощатый заборчик, но кустарник так разросся, что поглотил тонкие дощечки.
   И вот он, результат всех ожиданий. Сначала достаются маленькие формочки, а большие еще стоят. И ту паску, которая сопротивлялась при изымании ее из формы бабушка торжественно разрешает отведать. Она мажется толстым слоем белковой массы и ... Я всегда ела только бабушкины паски, они имеют вкус детства, праздника, солнца. Не знаю как она это все туда помещала, но я не вру, вкус был именно такой.
   Когда все остывало, снова были обязанности детей - аккуратно смазать каждую паску кремом и посыпать цветными шариками.
   А в воскресенье мы всей семье шли к бабушке на завтрак. По дороге всем встречным говорили "Христос воскрес", и с бабулей целовались традиционно три раза. Обязательно с папой устраивали поединки - у кого яйцо окажется крепче. Наедались до отвала, хвалили паску. А бабушка угрожала, что это она последний раз печет, уже руки болят.
   И вот пришло время угрозам свершиться, бабушка не может больше вымешивать тесто и печка совсем состарилась и отказалась топиться... В старенькой кухне уже лет пять не пахнет тем волшебным ароматом праздника. И я больше не праздную этот день. Не потому что не хочу, а потому что не могу. Выросла, уехала. Не могу есть купленные паски.
   В прошлом году даже не покупала ничего к празднику и яйца не красила. А вчера пошла и купила в ближайшем магазине паску и покрасила гуашью два яйца. Я одна, мне и того много. Утром начала резать это купленное произведение кулинарии и все настроение пропало. 1. Паска не пахнет, совсем не пахнет. 2. Белковый крем такой твердый, что с трудом туда нож вонзила. 3. Она белая внутри, а не желтая, как у бабушки. 4. Она черствая. 5. Она совсем не вкусная...
   Сегодня я работаю и игнорирую такой любимый с детства праздник...