Читаю книгу, и там героиня входит в комнату в новом платье цвета СОМО.
Первый раз такое вижу. Никакого такого цвета никогда не знала.
Оказывается:


Сомо (сомон) (от франц. saumon — лосось, семга), розово-желтый (о цвете).

А ведь красиво! Мне всегда нравился этот цвет. Правда, правда...

Собираемся с мамой выходить из дому на работу. Пока я натягиваю куртку и сапоги, она оглядывает то как я оделась.

Мама: (заинтересованно) А где твоя грудь?
Я: (устало) ну нету, нету у меня груди...
Мама: (задумчиво) странно... а у меня есть!

Обнаружила на Алькаре в разделе аудиокниг "Я, Победа и Берлин" Кузьмы Скрябина в прочтении самого автора. Не знаю почему, но меня это удивило безмерно!

Прослушала фрагмент. Как бы я не любила Кузьму, но мне показалось, что интонирует он собственную книгу плохо. Хорошо, что я ее прочитала в бумажном варианте. Удовольствие от этого наверняка получается более полное!

Сказали сегодня, что я люблю себя критиковать. Вот только осталось теперь решить, отчего это: то ли желаю, чтоб меня сразу в обратном стали убеждать (типа, фигня всё, ты хорошая на самом деле), то ли не хочу никого вводить в заблуждение (вот такая вот честная выискалась).

"Дневник, по-моему, тем и опасен: ты все время начеку, все
преувеличиваешь и непрерывно насилуешь правду..."
                                                 
                                                                              (с) Ж.-П. Сартр "Тошнота"

Не правда ли, хорошее выражение, особенно про изнасилованную правду?!

Я убит, меня знобит,
жизнь то соул, то брейк-бит.
Мне не нужно вдохновенья,
чтобы наловить идей.
Мне не нужно одобренья
от придурков и людей.
Я хотел бы просто выжить,
я живым хотел бы жить.
Мне бы сок из солнца выжать
и на сердце приложить.

                        (c) surat0

Любовь побеждает все, кроме бедности и зубной боли

                                                                                 (с) Мэй Уэст
ЗЫ. Хи! Я всех победю.

Использование шизофрении в корыстных целях – это литературное творчество...

                                                                                          (с) Иржи Грошек

Вот за это я и люблю литературное творчество: ненормально и вполне безопасно!

Есть одно невыполненное осеннее дельце, ритуально проводимое ежегодно: собрать букет кленовых листьев... красных, желтых, с остатками зелени и червоточинкой, нагретый осенним солнышком.  А потом в комнате висит горьковатый запах...
Хочу, но не могу... уж слишком выдались дождливые месяцы. Дождь прибивает листья к земле и втаптывает их в грязь. А я скорей, скорей бегу к дому: к родным стенам, дивану, одеялу - чтоб закопаться там до следующего дождливого утра...
         


 

Подумаешь погрызла яблоко немного... зато "коллега" теперь начал чистить ящики своего стола. Это выражается в том, что он достает каждую ненужную бумажку и начинает методично рвать ее на кусочки... мелкие. А ненужных бумаг судя по всему у него много. То ли я псих, что меня это раздражает, то ли все-таки он не совсем нормален...так как бумагу элементарно можно скомкать и выбросить в мусор, ну или на крайний случай порвать пополам, дабы показать, что это все ненужное. А можно посодействовать благу бумажной промышленности родины и выкинуть в специальный ящик, куда сбрасываются использованные А4 с последующей сдачей на вторичное производство....

А еще вспоминается сумасшедший Туми из "Лангольеров" Кинга, успокаивающий себя разрыванием на полоски журнальных листов....