Заигравшись в чужие роли, изображая из себя то, что ты не есть, и
принимая поклонение от тех, кто тебя с кем-то перепутал, человек не
может быть счастлив. Он как-то непрочен, этот человек. Вроде и на земле
он даже не стоит, а мыльным шариком в воздухе летает короткое время. И
женат он не на той, потому что в маску влюбился; и занят не тем, потому
что не сердца в свое время послушался, а ученого социолога. Правду такой
человек не замечает, потому что она простая, как воздух, а ложь пьет
стаканами, потому что она шипит, как кока-кола, и не утоляет, а
распаляет жажду.
...И там обознается, и здесь
перепутает. Наорет на того, кому впору руки целовать, и до неприличия
обцелует того, кого стоит за ухо из общества вывести.
И что такое после этого жизнь, как не загадка? Она, без сомнения, по
Шекспиру, сцена, и мы на ней – актеры. Только заигрались мы и не
заметили, как вышли в пьесе про войну на сцену настоящие автоматчики,
навели в сторону зала оружие, и после команды «Огонь!» полетели в
зрителей настоящие пули, а не шоколадные конфеты. И когда отделит
занавес злую сцену от корчащегося и хрипящего растерзанного зала, будет
на занавесе написано: «Обознались вы. Перепутали».
Зло умеет напоследок посмеяться над теми, кто его за добро принял…