Женщина с колыбели

                           чей-нибудь смертный грех.

                                                    М. Цветаева

Я твой грех, виновница проказ.

Ты меня так долго добивался.

Вспомни, сколько уходил ты раз,

Столько же ко мне и возвращался.

Я твой грех: чужой запретный плод,

Но лишь он и слаще, и вкуснее.

И неважно: в омут или в брод…

Твой соблазн вкусить – куда сильнее.

Я твой грех, ошибка зрелых лет.

Ты избавиться от глупости стремишься.

Только небо может дать ответ:

Любишь ты меня или боишься?

Бог уже давно нас рассудил –

Мы ли этого с тобой хотели?

Ты меня устами поманил…

Женщина грех чей-то с колыбели!

Пара ласковых и нежных твоих фраз,

Малахитовый оттенок твоих глаз

Выручали и спасали от «зараз»

Сколько раз, сколько раз.

 

Сколько сказано тебе похвальных слов,

И наломано с тобою сколько дров…

А твой Колька для меня все тот же вор

До сих пор, до сих пор.

Ты говоришь – весна не вдохновенна?

Возможно, милая сестра.

Но я считаю: жизнь, как зебра –

Смотря, какая полоса.

Зима еще не сняла маски,

И на тепло она скупа.

А осень щедро дарит краски –

Она болезненно резва.

Весна и лето просто живы,

И есть кому писать стихи.

Немного, может быть, наивны,

Но все же искренни они.

А если нету настроенья,

И черная настала полоса,

Какое может быть, родная, вдохновенье?

Хоть лето, осень, хоть весна.

Скажи, кому нужна скупая правда

Без иллюзорного отчаянья мечты?

Все это абсолютно никому не надо.

Ведь с этим согласишься ты?

Я не Листьев, не Тальков,

только все равно погибну.

И оружием из слов

Нанесут мне рану в спину.

А потом придет письмо –

Мол, болтала, что попало.

И под чей-то тяжкий вздох

Скажут: «Пожила так мало…»

Может, кто-то и всплакнет:

«Разве это жизнь? – Отрава!»

У кого-то заживет

Незалеченная рана.

Кто-то будет пирожки

Тасовать по всем карманам,

А забытые дружки

Удивятся: «Это ж надо?..»

С облегчением вздохнет

Рідна мати – Україна:

«Кто не с нами – тот умрет,

Подставляйте свои спины,

Всех вас нам не обогреть,

И не хватит на всех сала…»

Кто-то выкрикнет в ответ:

«Пожила всего так мало!..»

____________________

На черта мне эта жизнь?

Лучше сразу в муравейник:

За соломинку держись,

И огромный всем приветик.

Там хоть пашешь день и ночь,

Но в стране всегда порядок:

Никого не гонят прочь,

И на всех хватает грядок.

А в родной стране убогой

Не то драма, не то цирк.

Народ – зритель и актеры,

Исполняют «счастья миг».

А участье в клоунаде

Принимает «аппарат»;

Наша доблестная рада –

В роли скачущих макак…

            04.12.00

Я буду гордо голову нести.

Все, что случилось – пережито.

Исчерпан весь запас лимита,

Заметно поредела свита,

Что счеты не смогла свести.

А среди прочих «пассажиров»

Встречаются еще друзья,

Но с ними мне дружить нельзя:

Я – в нищету, они – в князья,

Под маску опытных кумиров.

Я одинока, но, увы,

Для счастья все ж предлог найдется.

Быть может, прошлое вернется,

Судьба мне тоже улыбнется,

Возможно, вместе с ней и вы.

Вы были так добры ко мне…

Мне нужно кое в чем признаться:

Я не хочу с вами прощаться,

И равнодушною казаться

В своей бескрайней пустоте.

Попробуйте меня простить.

От этого мне будет легче,

Покуда не погаснут свечи.

И с этих пор я буду вечно

И гордо голову нести.

О! Женщина!
Талантливый дар Бога с душой полной огня,
Желанием окутанная, созданным из льда,
Бегущая вдогонку за ветрами мечты
Навеки потерялась в дождях печали ты.
И вдруг! Когда сама ты этого не ждешь,
В песках Времен ты истину найдешь.
Твоя звезда тебе сияет ярко вновь.
И имя будет ей - любовь!

Мне так хотелось бы пустить в расход любовь,

Швыряться счастьем то направо, то налево.

И волновать, и будоражить кровь

У полюбившегося человека.

Но кто я? Раб своей мечты,

Царица в недописанной легенде?

Ведь даже в грезах осыпаются цветы,

И насыщенье ароматом небезвредно…

Мир тесен настолько, что где-то вдали,

В дыре чужой, одичалой

Мне всюду случайно встречаешься ты

И в радости, и в печали.

Мир узок настолько, что, скомкав листок,

И бросив его в свою урну,

Легко прочитаешь ты несколько строк

Вдали на закате пурпурном.

Есть в этом загадка, есть в этом намек

На сказку в реалии жизни.

Не так уж велик наш тесный мирок,

И узок не так уж он слишком.

Никто и никогда не подвозил ее к самому подъезду на такой шикарной машине. Никто и никогда не ухаживал за ней так красиво. Никто и никогда не дарил ей весенние букеты в зимнюю стужу. Никто и никогда не называл ее так ласково и по-детски: Ляля.

            Ему было за сорок, ей еще не исполнилось и тридцати. И только время было единственным расстоянием между ними. Она жила с родителями, которые точно и четко знали что нужно для полного счастья их дочери. У него была семья с двумя очаровательными детишками, которые тоже знали, что они – папино счастье. И больше никто не догадывался, что существует другое счастье: мимолетное, мгновенное, незыблемое, имя которому – любовь. Теплое и упоительное чувство…

            Ему было за сорок, ей еще не исполнилось и тридцати. И только время было единственным расстоянием между ними. И, конечно, он не бросил свою семью с двумя очаровательными детишками, которые не всегда  были осчастливлены папиным вниманием. И, естественно, она тоже не осталась одна в этом огромном мире. Но в ее сердце навсегда остался осколочек того другого счастья: мимолетного, мгновенного, незыблемого… И больше никто и никогда не называл ее так ласково и по-детски: Ляля…