Пока никто не смел о том писать, что я всё ж разумею: всех великих души минают временами нас, а мы, растворены в них, не храним пр(о)ишельцев отраженья. Так я есть Данте на часок, и я ж-- сам Франсуа Вийон, вор, господин баллады, иль-- некто из святых особ, назвать не смею, дабы не анафема не отягчила моё имя: то длилось миг-- и сполох миновал. Как если в сердцевине нас пылает золотая сфера полупрозрачная, мягка, что значит "Я", а на неё проекция сама ложится: Христос иль...
Читати далі...