Сегодня во сне чинил раскладушку. Было очень много лишних деталей, но ни одна не подходила. Вместо двух несущих пружин на уровне спины пришлось припаять два мощных тиристора через диодный мостик.

Дальше уже спал плохо, ни хрена выспался и страшно болит спина.

Потом, уже под утро, был яростный диспут по поводу ультразвуковых критериев нейрогенного мочевого пузыря на фоне миомы матки. Я победил, но в отместку меня заставили снова подтверждать диплом, а то выгонят с работы. На что я очень обиделся и ответил, что у него у самого рыло в пуху и вообще 80% его обследований и операций высосаны из пальца. ОН затаил обиду и обещал отомстить.

Поживем, увидим. С него станется. Лобная психика настолько прямая, что догнать, как и скорость света, нереально.

Чуха снова ударилась в гульки. Вот уж точно - как Новый Год встретишь, так и проведешь. Из дому за эти дни не выходили - только мусор ходил в шортах на босу ногу выбрасывать. Да и чего там смотреть на той улице? Грязь, туман и низкий IQ редких прохожих.

Сегодня смотрел на ридусе прямую трансляцию "марша против подлецов". Ничего интересного - слон наконец понял, что Моська ниже ее "достоинства" и все под контролем. Тем более, что даже депардированный винодел более чем публично осудил оппозицию и в очередной раз лизнул протроллил все мировое сообщество к югу от Орлеана и третьего траспортного кольца.

Вот и все новости. Вечером с удовольствием смотрел "Ищите женщину" с Софико Чиаурелли. От жеж оторва. Гениальный фильм и гениальная актриса.

Старый Новый Год решили не праздновать. Тупо допили и доели всё, что оставалось от свежего Нового года и легли спать. Чего и вам желаю. Здоровая еда и сон до упора - вот залог здоровья. Да хоть на кошек посмотрите - они только так и живут, в связи с чем вполне счастливы и здоровы.

Вот. А еще появились факты немотивированной агрессии среди памятников. Нужно это дело пресекать в зародыше. А посему срочно запретить как всяческие рисунки, так и изваяния. Впрочем, в исламе это уже сделано около тыщи лет тому назад. РПЦ стоит подтянуться идеологически. Мало ли что могут нарисовать или слепить?

Сегодня смотрел очень хороший исторический фильм про позапрошлый век. Название не помню, там один гидротерапевт лечил чувака и его дочку от всяких болезней средних веков. Кстати, дочка потом в ходе лечения померла, а чувак окончательно спятил. Так мне доктор там понравился. Чопорный такой, невозмутимый. Обстукивал, оглядывал, расспрашивал чувака. Потом спрашивает

 - А в связи с чем у Вас, милорд, такое умственное измождение и нервная перенапряженность организьму?
- Я пишу книгу, - ответил бледный чувак, с трясущимися руками.
- Вы с ума сошли! Зачем? Книг и так написано слишком много!

Я давно хотел затронуть эту тему про нужно ли писать вообще и нужно ли читать. Но мне слишком лениво долго говорить об этом. Как по мне, то писатель - это такой чувак, который все свои нужные и ненужные мысли, вместо того чтобы их хорошенько подумать самому, высовывает наружу для обсасывания другими. И тем самым лишает людей возможности придумать свою собственную мысль, заставляя тупо обсасывать. Для большинства людей чтение - это жвачка для глаз и извилин. Вот как чтобы не лузгать семки, жуют жвачку для рта. Чтобы не думать - читают книги.

Давно хотел нарисовать такую сложную, бесконечную диаграмму про писателей. Ведь производство книг - это геометрическая бессмысленная прогрессия, находящаяся в замкнутом цикле.

Я представляю себе это так. Вот один самый первый чувак написал что-то на банановой кожуре и сказал - это моя книга! Из тысячи соплеменников десять негритят прочли и трое, воодушевившись, написали на папирусе книгу про то, как они прочли книгу на банановой кожуре и что они по этому поводу думают. Их книги прочло еще тридцать и т.д...

Бесконечный бред. Ведь ничего такого, чего бы не было у Вас в голове, у писателя тоже нет. Просто он больше ничего не умеет делать, кроме как пиздеть и стучать по клавишам или скрипеть гусиным пером в какой-нибудь деревне "Лысые поляны", потрахивая деревенских баб между делом. В общем, как-то так за очень редким исключением. Исключения случаются, но! Гении рождаются редко и, как правило, книги не пишут, ибо это для них слишком мелко.

Я вот тут постарался это изобразить на диаграмме, но боюсь, что ее мало кто поймет, как и мою теорию многомерного пространства фетоплацентарной гемодинамики. Методика работает, а смысл так никто и не понял.

Уже соскучился по воздуху, небу, облакам. Болеть порядком надоело. Вот и решил нарисовать что-то позитивное, поднять настроение. Однако, несколько листов перепачкал абсолютно впустую. Ну не получается позитив на заказ. Отчаявшись, в уголке использованного листа в несколько касаний за пару секунд нацарапал рожицу. Вроде, ничего так вышло. По отдельности каждая линия сама по себе, а в целом - почти настроение.

И немножко потом подредактировал фончик. Что-то типа весёлого роджера в свете рампы. Хотя вот про роджера и рампу я только что придумал. Мозг как-то отдельно работает сам по себе.

Недавно вообще нелепый сон был. Доцент Ю.К.Пам-ров рассказывал про свою докторскую диссертацию на тему "Профилактика низкой плацентации с помощью ношения подгузников в первые месяцы беременности". Я специально проснулся и записал, чтобы не забыть. Причем, придумать это сам я точно не мог. Откуда-то же эта ерунда в мою многострадальную голову попала во сне? Или может всемирные потуги "ученых" в поиске тем для диссертаций и статей настолько сильны, что брызги их мыслей пробивают мою нежную черепную коробку во сне?

Могобыть, могобыть..., как говаривал персонаж Аркадия Райкина...