Закрывается лето на ржавый засов...

Не ходить нам теперь без стыда и трусов

по траве, выжигаемой плазмой жары,

не считать волдыри, не стенать: "комары!"

Новый вечер темнит – видно, есть что скрывать.

Вдоль тропинок стрекочет сверчковая рать,

заглушая закат и раскаты тоски...

В ожиданьи дождя мы наденем носки.

Градус попран. В столбце понижается ртуть.

Ты позволишь душе от страстей отдохнуть,

заслоняясь зонтом на обочине дня.

– Август, милый, звони!  Если вспомнишь меня…