Рука из веснушек и воска
упрямо ладонь мою сжала.
Художница, ангел, берёзка,
ты в душу втыкала мне жало,

сметала нестойкие крепи
технарства да пломбы застоя,
рядила в святые отрепья
меня, дурака. Не застолья

компаний под байки да вермут-
беседы вечерние, стерва,
с сиренью под самым балконом,
с тобой (я, пожалуй, не первый...)

О, ты не вернёшься из были:
зачем? Я уже на орбите.
Меня мусора не прибили.
Припомнил разогнанный митинг.