Внезапна. 

Зашла посмотреть почту. Ну и почистить, чего уж там. А в почте - как ни гороскоп (который, кстати, я никогда не читаю), так "Нагадування про подію". Смотрю на ники - кто все эти люди?  Некоторые сами про себя забыли, я так думаю. Потому что профиль давно удален, и ХЗ кто это был ваще. Некоторые ники помню, но не помню лицо, если оно вообще было в профиле. Не помню, о чем писали, чем привлекли и почему мы в друзьях. Некоторые были здесь 2 дня назад. 2 недели назад. 46 месяцев назад. 

А некоторые... 116 месяцев назад. Вот 10 марта денрик у Иришки был. Ей 58 лет. Было бы. В блоге у неё новый нетбук, красивый, женский, перламутровый. Гамлет поймал клеща, а папа съел всю капусту и вместо голубцов ей пришлось готовить котлеты. Мёртвая Иришка пишет что съела огромную пиццу и мёртвый Козлов что-то говорит в комментарии, какую-то чушь, как всегда. Свежие фотографии в её профиле от 9 марта. Только год другой. 2013-й. Какая-то прошлая эпоха, совершенно другая жизнь. Странно это. Люди, которых нет. Или вообще нет, как и не было никогда, так и уже нет. "Говорящие открытки" называл нас хороший доктор Доплер, который тоже уже умер. Как по кладбищу гуляешь, ей Богу. Пиздец какой-то. Кстати, а тут можно матом, я не помню? Впрочем, не важно. 

Наводишь курсор на ник и читаешь: "Ей 56 лет". КАК?! Как, бляха, ей может быть 56 лет?! Когда она успела? Смешно. Вспомни, сколько тебе, и узбагойся. )))) 

Грустно ли мне? Нет. Это место для меня, как кусок янтаря с какими-то мошками в середине. Он лежит в шкатулке, такой, знаете, деревянной и еще красивый узор на крышке, а внутри она оббита красной ворсистой тканью. Такой благородный глубокий цвет. И пахнет в шкатулке деревом, немного пылью, смолой в жаркий слепящий полдень, тягучим, как мёд, блаженным бездельем каникул, книгами и вот этим самым янтарём, Про него уже позабылось, он уже немодный какой-то, и даже немного нелепый. Но когда-то он был таким любимым! И натыкаешься на эту шкатулку в комоде, в поисках, допустим, точилки для карандашей. Да, ищешь точилку, а тут шкатулка. Открываешь её, а в ней этот кусок янтаря, и вертишь его в руках, смотришь сквозь него на свет, рассматриваешь то, что застыло в нём навеки, и видишь не просто мошек и листики, а гораздо, гораздо больше! Это же ископаемое нечто, это прошлая жизнь: сумасшедшая, бурная, другая, сердечно-ранная, скандальная, смешная, изумительная, яркая. Господи, да какая угодно! 

Скучаю ли я по ней? Нет. Это было, но прошло, прожилось. У меня и сейчас жизнь офигенно интересная. По-другому, но тоже прекрасная. Мне тепло, что это было. Но в и другой реальности тоже зашибись. 

И что-то я еще хотела сказать. Эх, забыла. Что-то наверное такое стар-пёрское? )))) 

Мораль? Так морали не будет. 

Гарного дня всім. Гарного настрою. Гарних новин.