Холодно. И отключают свет.
Двери вжались в петли, впускают сипло.
Отзвуков тебя в этом мире нет.
Осень и война. Полагаешь, влипла?

Вечная зависимость: от любви, примет,
вкусного обеда, горячей ванны...
Отзвукам тебя – миллионы лет,
словно пенью дюн в тишине Ботсваны.

Время – лишь иллюзия. Зыбкий фон
для суженья взглядов на дорогое.
Отзвуки тебя – личный камертон:
он далёк и чист, как река в Нагое.

Войны – липосакция тех жиров,
что набили сердце тугою ватой.
И теперь не важно: Steinway, Petrof –
я звучу собой. Рассыпаю злато

на стигматы дней – что на дно ручья.
Да взрастут цветы из ростков-бемолей!
В отзвуках себя – светлая, ничья –
принимаю мир в неизбежнй роли.