Скачал то, что в эпиграфе и начинаю потихоньку вникать, но (честно говоря) заслуживающей прочтения беллетристики практически не существует по определению. Никого и ничему не научило это все. Все гениальные Шекспиры, Достоевские, Бредбери, Ирвинги Стоуны (Муки и радости), Марки Твены - чему и кого они научили? Повеселили, заставили понервничать, кто-то прослезился.

Никого и ничему не учит чужой опыт (а тем более придуманный в чужой голове).

Редко читаю беллетристику. В последнее время - вообще нет. А почти все научные книги, доступные моему уровню и в плоскости моих интересов я уже прочел. Про струны, квантовую теорию сознания, этологию и пр. Про математику, вероятности, мультивселенные и вообще все, что достал и хотел достать. Даже Талмуд (полностью), Коран, Библии (все), заветы (ветхие и новые), откровения от всяких петровичей и михалычей тоже. Китайский фольклор, царь обезьян и вообще вот это все...

И спрашивается, а  для чего вот этой всей хренью я засирал себе мозги почти пятьдесят лет?  (читать начал около четырех) Ответ - лишь для того, чтоб центр удовольствия порадовать, мозги потешив. Практической ценности в этом - ноль! Ноль целых, ноль десятых. Ну разве что затащить очкастую прыщавую интеллектуалку с узкой щелочкой в постель, блеснув аки Белковский знанием писем Сенеки к Луцилию почти дословно (я знаю, кстати).

Глупо все и смысла жизни нет.

Вчера родил гениальное двустишие, но потом резко уснул (выпил снотворное) и забыл напрочь.

Было что-то вроде єтого, но куда круче и лаконичнее: