Пристрелите меня, расстреляйте в упор,
Ей, ты, сероглазая! Передерни затвор!
Сколько можно мучений? Какой у них срок?
Что ты смотришь? Не мешкай, нажми на курок…
Моим мыслям тогда ведь сразу конец,
А без них – тут же и делу венец…
Душа найдет желанное успокоение,
Да! Сладостным будет мгновение…
Но хочу ли все эти волненья забыть?
Жизнь прожить – не реку переплыть…
Знаешь, стой! Ведь это все неспроста…
Досчитай-ка, сероглазая, для начала до ста!
Как же трудно в этом году рождается весна. Конец марта - на улице мороз. На душе соответственно тоже не май месяц....
Я чувствую себя спящей летаргическим сном бабочкой в шелковом сером коконе. Не смотрите на меня, не трогайте, оставьте меня, я не проснулась еще. Из окон моего кокона я вижу только серый город.... серые лица, серые будни, уставших прохожих. И даже коты в этом году не сильно орут хотя конец марта. Даже странно что во сне еще работают мысли - работают и поедают меня изнутри, нарушают мой серый покой.
От мыслей становится даже больно. А раз больно - значит я еще живу. И когда нибудь расправлю крылья - и серый кокон разлетится на миллиарды серых пушинок. И брызнут яркие краски, зажелтеют наглые одуванчики, зазвенят фарфоровыми колокольчиками изысканные ландыши и на носах улыбаюшихся девушек появятся очаровательне веснушки.
А пока я сплю и отращиваю крылья. Бабочки не летают на морозе.
Движение -это жизнь. Миграция слов - естественный процесс. Народы обогащают друг друга не только обменом слов, изменяя звучание, а иногда, с течением времени, и смысл слов. Но происходит и культурный обмен. Даже обычаи, постепенно, могут быть заимствованы, законы в обществе. Религии тоже взаимно переплетаются...Нет ничего постоянного. И происходит естественный процесс изменения и формирования видоизмененного, нового. И всё, что не обогащается и не видоизменяется - законсервировано, лишено возможности дальнейшего развития.... Язык наших предков, естественно, не был точно таким, как сегодняшний! Кто с этим поспорит? И, например, английский язык, естественным образом, частично, вливается в русский, украинский и в другие.... Этот процесс естественен и не вызывает сомнений. И не возможно помешать процессу Как в русских, так и в белорусских, украинских сёлах, например, часто бывает, что в сёлах рядом находящихся, отличаются наречия... То есть, свои оттенки языка...Где-то "о"-кают, где-то "ять"-кают...И так далее. Но это совершенно не означает, что они принадлежат к разным народам....А вообще-то, происходит естественный отбор ВО ВСЁМ в человеческой жизни.И в языковом пространстве тоже. Естественным образом народ "просеивает", шлифует, отбирает и применяет в этом способе общения, постоянно изменяя, свой язык. [ Читать дальше ]
******* / 20.03.2011 г. /
Пачка из 100 купюр стоит 10 тысяч долларов - ее толщина около 1,27 см.
Как ни удивительно, но 1 миллион долларов - это всего лишь такая небольшая кучка (100 пачек по 10 тысяч долларов). Миллион можно сложить в пакет из супермаркета.
Если 1 миллион выглядел неубедительно, то 100 миллионов - это уже внушительно, они почти впомещаются на стандартную складскую палету.
Теперь 1 миллиард - это уже похоже на ДЕНЬГИ.
Ну хорошо, а что такое триллион? Это миллион миллионов. Это тысяча миллиардов. Это примерно по 6 тысяч долларов на каждого жителя России, например. Как это выглядит? Приготовьтесь. Это внушает....
И заметьте - палеты тут в два этажа.
Они уходят, выполнив заданье,
Их отзывают высшие миры,
Неведомые нашему сознанью,
По правилам космической игры.
Был поздний домашний вечер. Переделав все дела, я листала книгу, одним глазом смотрела телевизор и думала о завтрашнем дне. Я люблю такие вечера, когда уже все сделано, посуда вымыта, ребенок накормлен и ты с чувством выполненного долга, можешь погрузиться в свои мысли и грезы.
Вдруг мой телефон нарушил тишину, звуком пришедшего «смс». Странно конечно, вроде все кто хотел, уже позвонил, но, тем не менее, я начала читать:
«Она устала следить за тем, сколько раз сегодня к ней приходили слезы. Приходили настырно, без предупреждения. Долго и нагло стучали в душу, пока их не впускали. А потом вели себя грубо, нахально, бесцеремонно. Позволяли себе то, от чего туго сжималось сердце, забивало дыхание. От них все тяжелее становились ресницы и все мокрее подушка. К тому же, как назло, день выдался нескладным, тяжелым и бесполезным. Все валилось из рук, расстраивало и доводило до отчаянья. Так хотелось к маме, прижаться к ней, пошмыгать ей носом, попроситься на руки. Так хотелось, чтоб она обняла и поцеловала. От этого удушья стучало в висках. Горело лицо, что-то тяжелое, как камень, давило в скулы и не давало дышать. А когда все это брало верх над разумом – слезы отступали и возвращали к мысли о сегодняшнем дне. Сегодня он необратимый и приходит к ней уже двенадцатый год – день смерти мамы. Тихо колышется свечка. Преданно о руку трется кошка. Помурлыкай, котенька, побудь рядом. Вот опять пришли. Опять стучат. Опять куда-то девался весь воздух. И опять нельзя дышать».
Мне перехватило дух. Было такое ощущение, что я пережила это сама. Моя ночная гостья просто доверила мне свою боль, свое состояние, свою память…
Сколько же лет прошло… Пять-шесть? Такое впечатление, что целая вечность. Он не был мне родным отцом, он просто был единственным мужчиной (после дедушки), который называл меня Машенькой. Он дарил мне кукол и не считал, что я выросла в свои 7 лет. Он любил мою мать, меня, брата, а потом и моего сына. Он гордо вел меня под венец в день моей свадьбы. Он был…
Когда мама сказала, что его болезнь смертельна, я испугалась. Тогда я первый раз задумалась о том, что для того, чтобы стать близким, не обязательно быть родным. Надо просто быть…
Его не стало через полгода. Пустота была сумасшедшая. Казалось, что это страшный сон, и он вот-вот должен кончиться. Я даже заплакать не смогла, настолько пусто было в душе.
Ночной «смс» всколыхнул все чувства и воспоминания. Спасибо, тебе подружка, что разбудила мою память и спасибо тебе, что поделилась со мной своей памятью.
Память – это все что нам остается, когда уходят те, кто нам дорог…
Написано в соавторстве с «Ночной гостью».У каждого человека в жизни есть место, где хочется думать, вспоминать и просто жить. Место, с которого начинались значительные события, заканчивались или просто там происходили. Морская набережная, всплески воды, шум прибоя и крики чаек. Банально? Возможно, но именно таким это место есть у меня.
Помнишь, как мы встретились в первый раз?
Я тогда впервые приехала в Гурзуф. Чарующая краса сентябрьского Гурзуфа. В воздухе уже пахнет осенью, а море еще манит своей теплотой и лаской. Зелень парка, старинные строения, мифические фонтаны… В море красуются, поражая своей каменной красой, Аю-Даг и Адалары. Они так много видели и так о многом молчат.
Вообще, Крым – это волшебная страна моря и гор. Такой, как бы, оазис зелени и тепла, окруженный горами. А там, где есть горы, слагаются мифы и легенды, а сама атмосфера располагает к романтике, отдыху и написанию стихов. Недаром эти места так любили Пушкин и Чехов, цари прошлого века и «генералы» века нынешнего.
В тот год я приехала отдохнуть и написать небольшой цикл рассказов о прекрасных Крымских горах. На работе, в конце концов, выдался перерыв и я, не раздумывая, купила билет в волшебную страну. Но то ли воздух Крыма настолько опьянил меня, то ли усталость, накопившаяся за год, давала о себе знать, но работать мне совсем не хотелось. Утром я спускалась к морю. Искупавшись, я могла часами просто сидеть на берегу и смотреть на воду.
Тот, кто хоть раз бывал в Крыму, не мог не обратить внимания на это чудесное явление. Теплый воздух моря и неба, объединяясь, сливаются, стирая грань между небом и морем. Волны, как бы омывают небесную гладь. Размытая линия горизонта открывает простор воображению: кажется, что если заплыть очень далеко и глубоко то, можно дотянуться рукой до облаков.За этим занятием ты и застал меня впервые. Помнишь: ты тогда признался, что уже несколько дней наблюдаешь за мной? Окна твоей комнаты выходили на море. И вот уже, которое утро ты, просыпаясь, видел меня, сидящей на берегу. Первый раз ты даже подумал, что я – это еще один «крымский миф»: русалка, которая по утрам выходит на берег, превращаясь в прекрасную диву. Тебе так нравилось наблюдать за мной, что ты боялся подойти, чтобы я не исчезла, как облако. Потом ты увидел мне на аллеи парка и понял, что я вполне реальна. Но наше первое свидание было очень коротким. Меня испугал, неожиданно раздавшийся, щелчок твоего фотоаппарата.
А вечером администрация санатория устроила настоящий костюмированный бал. Я не люблю такие собрания, но в тот вечер атмосфера, происходящего вокруг, не оставила равнодушной и меня. Танцевальная площадка освещалась старинными фонарями, в уголке разместился живой оркестр, некоторые читали стихи, кое-кто танцевал. Но главной изюминкой вечера были костюмы, в которые одевали всех желающих. Дамы в платьях с длинными шлейфами, веерами и, даже если хотите шляпками, мужчины в строгих фраках – создавали ощущение, что ты через дверь измерений попал на пару веков назад. Меня заинтересовали звуки вальса, доносившиеся с танцплощадки. Я подошла ближе. В тот вечер мы познакомились по-настоящему: ты пригласил меня на вальс, и он закружил нас и сблизил. Оказалось, что ты замечательно читаешь стихи, а я очень люблю «Серебряный век» и Есенина. Ты фотограф – немой художник, а я журналист – тоже художник, но пишущий. А главное, мы оба любим, и понимаем Крым. Идя на прогулку, ты неизменно брал фотоаппарат, а я – блокнот и ручку. Ты фотографировал, а я – рисовала словами на бумаге. А помнишь тот дождь, который прогнал нас с пляжа. Мы болтали как обычно не о чем, и вдруг налетела туча, и хлынул дождь. Нам пришлось спрятаться под крышей чеховского дома. Мы смотрели друг на друга и хохотали, как дети: оба намокшие и взъерошенные. А потом ты меня поцеловал – впервые… Но отпуск пролетел как обычно быстро и незаметно. Пора было расставаться, а расставаться не хотелось. Прошло несколько месяцев. Однажды на мой почтовый ящик пришло письмо. В нем были фотографии, а на них – горы, море и одинокая «русалка».
