Почему-то мне немного грустно... Одинокой я себя не чувствую, да и забот разных достаточно, занять себя есть чем. Но грусть какая-то зыбкая, неуловимая, легкая, как паутинка, окутывает сознание. Может, это всего лишь - влияние осени? Моей любимой осени... С её свежим, терпким, душистым ароматом - листьев, дождя, мокрой уставшей земли, с акварелью розово-синих облаков вечернего неба, последних солнечных пятен на деревьях, с тоскливыми голосами птиц и заунывными стенаниями блуждающих ветров... Она  - непостижима, она шепчет о завершении, о конце, о смерти. И вместе с этим  прозрачно, тонко выводит серебряным голосочком - о начале, о надежде, о том, что все ещё будет, все ещё впереди... И я ей верю, я - знаю, что она права, она - вечная, мудрая, всезнающая. Посмотрит на тебя, улыбнется легкой грустной улыбкой, опустит на чело прохладную ладонь, сотрет неуловимым движением сомнения и сожаления о прошедших днях, о несбывшихся надеждах, о неразделенной любви... И думается... о быстротечности времени, о мимолетности дней, о пустоте и серости будней, о нелепости бытия. И почему-то хочется подвести черту под чем-то невидимым, законченным, завершившимся... И почему-то хочется плакать... Осенняя скорбь... За ушедшим и утраченным, за безвозвратным и потерянным, за несбывшимися чаяниями и разбившимися хрупкими мечтами, за солнечной радостью и искрящейся верой в то, что все будет хорошо...
     ...А потом придет зима. Тоскливая, серо-грязная городская зима, с промозглой сыростью, холодом, озябшими ладошками и окоченевшими ногами, вечно хлюпающим носом и слезящимися глазами... И так тягостно становится!
     Потому  - сегодня - хочу думать только об осени. Теплой, ветряной, дождливой, солнечной - такой разной и неизменно свежей. ...И такой похожей на меня... ))

                      Осенняя женщина... Какая она? Наверное, чуть усталая от лета, любви, забот... С рыжими, непременно рыжими волосами... Ну может быть, русыми... Или черными? Неважно... Главное- в ней есть тайна. Тайна прошлых лет. Тайна будущих зим. О таких женщинах пишут стихи молодые поэты. И получают взамен слегка снисходительную улыбку: да,да, мальчик, пиши стихи о тихом грустном очаровании осенней женщины, ищи её тайну. Она идет по улицам не спеша. И цвет каштановых крон так ей к лицу. И грусть ранних вечеров так ей к сердцу. И холод первых осенних утр совпадает с её настроением. Но прошедшее лето все же приходит в её сны. И светит из глаз теплом. И сохраняется золотым загаром на коже... Осенняя женщина... Сколько ей лет? Тридцать? Сорок? Неважно. Главное- она по прежнему любит, надеется, смеется. Золотая, прохладная, тихая...
__А может быть, женщина осени- вот эта мрачная студентка второго курса? У нее трагическая любовь и томик Верлена на французском языке в рюкзаке за спиной. На её запястьях двадцать три браслета, а в уже три серьги. Она красит глаза черной тушью и ногти синим лаком. Она знает все о сексе и клубных командах. Она презирает мужчин и смеется над женщинами. Она пишет стихи и рвет листочки тонкими пальцами. Она любит "Кока-Колу", но пьет пиво. Старый мужчина тридцати лет влюблен в неё. Но она идет под дождем без зонта и не оборачивается а чужие взгляды. Осенняя женщина такая юная, такая уязвимая. Ее расклешенные джинсы метут асфальт. Ее "гриндерсы" поддевают сухие листья. Только что она плакала, но вот смеется подбрасывает вверх листву посереди старого парка... Переменчивая, пасмурная, ветреная...
__Но я точно знаю, что женщин осени- это вон та девчонка, которая торопится в школу. В руках у нее астры. Астры, которые пахнут немного горечью и чуть- чуть холодом. Она вбежит на школьный двор, и десяток голосов окликнет ее. И затеется смешной птичий разговорчик: "Ты была?" - "Была". - "Там прикольно?" - "Ну". - "А он что? А ты ему?". Потом она войдет в школу и вдохнет забытый за лето запах мела и свежей краски. И удивится, что одноклассники так выросли. и заметит себя в оконном отражении, ив новь удивится: "Это я? Как я красива!". И начнет урок учительница. А эта девочка, девушка, будущая женщина осени будет смотреть в окно и грезить. Ах, нет, конечно, вполуха она будет слушать. А вдруг она вообще- отличница. Неважно. Важно, что она настоящая душа осени. Восторженная, солнечная, сияющая... (с) Наталья Никишина

Всё это можно посмотреть в моей папке ХРИЗАНТЕМЫ.   Там больший формат и указаны авторы работ.

СВЕЖИЙ ИНЕЙ

                       На небе облака, в душе тоска.
                       Густые осень разбросала тени.

                       Лежу и слышу - ветер о карниз
                       Ударился и воет в исступленье.

                       И разом он пресек покой и тишь,
                       И взмыли, испугавшись, в небо птицы.

                       А ночью иней выпал в первый раз
                       И на ветвях деревьев серебрится.

                       Когда-то поражали красотой
                       Гор Южных ослепительные выси*,

                       А ровных скал громады в сотни жэнь*
                       Неведомый, казалось, скульптор высек.

                       ...Зачахли горы, высох древний лес,
                       Их красота совсем поблекла ныне,

                       И думаю, такой печальный вид
                       Невольно повергает нас в унынье!

                       Увяла красота, но есть вино -
                       Пусть силу обретут душа и тело!

                       А коли вправду хочешь опьянеть,
                       Не сетуй, что вино-де помутнело.

                       Приречный ярок хризантемы куст -
                       Торжественно и пышно расцветает,

                       Не долго греет солнце, но в мороз
                       В цветах сверкает, искрится и тает!

                       У дерева, у камня нет души,
                       Но есть конец и их немому веку,

                       А если есть вино - так эта жизнь
                       Неужто не отрада человеку?

ОУЯН СЮ

[ Читать дальше ]
 

Златая осень – привкус лета,

Взор манит лунная тропа…

Я с губ твоих медово-пряных,

Испил нектар любви тогда.

 

А помнишь нас на сеновале?

О, сколько было этих дней.

Колюче-нежных, терпко-страстных,

Тех дней, из юности моей.

 

А дни летели, словно в вихре,

Кружились, таяли во мгле…

И мы с тобой вдруг…изменились,

Мы старше осени вдвойне…

 

Ну, здравствуй, осень колдовская,

Вот мы и встретились опять.

Ты вся из грез-воспоминаний,

Ты отзвук позабытых фраз.       

 

Златая осень – отзвук лета,

Ты душу не тревожь мою.

Былое ты укрой туманом,

Я по листве в рассвет уйду…

 

Подхваченный ветром, он летел над землёй. Вокруг него менялась температура воздуха, его окружали то лёгкие и пушистые облака, то серые и хмурые тучи. Иногда было холодно, а иногда нестерпимо жарко. Под ним  пролетали люди. Ма-а-ленькие людишечки. Где то печальные, одиноко смотрящие на капли стекающие по стеклу, где-то весёлые раскинувшие руки навстречу солнцу и тёплому ветру. Он кружился над ними, то приспускаясь почти к самой земле, то ввысь взмывая. У него не было мыслей, не было чувств. У него было дерево когда то. Теперь его не стало. Когда то дождь дарил ему жизнь, и солнце заставляло сок кипеть в прожилках. Теперь он был один. Просто летел. Не смотрел, но видел очень много. Не чувствовал, но не был пустым. Долго он странствовал с ветром. И много успел повидать. И пески, и  океаны. И любовь, и ненависть.

Казалось, его странствие будет вечным. Неожиданно, на его пути возникло препятствие. И он прилип к  влажному стеклу, а детская рука, увидев в нём тайное послание, открыла окно и взяла его горячей и мягкой ладошкой. Взяла и положила между страниц никогда не написанной и никем не читаемой книги. Так он  и оказался тут. Среди букв, среди потерянных желаний и обретающих силу надежд.

В прошедшую субботу занесло меня на Лысую гору, где я обнаружил полное отсутствие людей в погожий день. Даже было как-то не по себе от тишины и одиночества.

Подробности пробежки с фотографиями  здесь

    

************************* Осень -это не  время!-
Осень - холод твоей души;
Разочарованность  сердца;
Начало  конца  надежде,
Что будет всё,как прежде;
Удивлённость закрытой дверце;
Не надо!Теперь ты уже не спеши.
А годы, за плечами, как бремя.

Не время....

******* / 02.11.2010 г. 07:30 ч. /

            / Разговор с Амиго /

         / Мои   восьмушки /

 

http://www.mypishem.ru/stihi/lirika-filosofskaja/osen-yeto-ne-vremja.html

  

(с).