Серый месяц с начала года...
Не январь, а ноябрь поздний!
Запрягают коней в подводы.
Нос не щиплет морозный воздух.

Где зима долго загостилась?
Где гоняет чаи с вареньем?
Пару раз оказала милость -
курам на смех (!) - снегопаденьем...

У подъезда сирени почки
чуть набухли, тепло почуяв.
Зеленцою покрыты кочки.
Воронье по дворам кочует.

Киевляне ждут снега в марте.
Как Змея Конь подшутит дерзко...
Заигрался дождь  смелый в карты
с январем...
Серо...
Сыро...
Мерзко!

Ива Квитка, 16.01.2014

[ Часть тебя ]

Вот и дождалась Россия Груз-200 из Украины. В Грузе возвращаются домой Каины и примазавшиеся к ним иноверцы.
Как оказалось, в России об этом знают только те, кто следит за российско-украинской войной через Интернет. С каждой новой новостью они стараются делиться с окружающими тихо, и то с теми, кому можно доверять. Как поделились по секрету со мной некоторые россияне, многие боятся за то, чтобы не быть преследуемыми и подозреваемыми в неблагонадежности.

[ Читать дальше ]

Под утро крепкий сон раздроблен вдруг на стуки,
в которых Солнца луч в стекло окна стучал.
Он каждый раз спешил вернуться из разлуки,
он ночь провел вдали, где обо мне мечтал.

Луч яркий от Любви в глаза смотрел волшебно,
касаньем нежил лик, грудь, руки и уста…
Я млела от речей возвышенно-хвалебных
и таяла, как лед, Любви его полна…

Я с таяньем текла за ним ручьем журчащим,
наш голос в унисон звенел в округе. Луг
на утренней заре росой встречал блестящей,
и умиротворял покоем страстный дух.

Вот бабочки влекут в водоворот нектарный,
где мед течет рекой из чаши бытия…
В голубизне вокруг парю с лучом янтарным,
и кажется, что нет счастливее меня…

Но это только сон, раздробленный на части
дождем унылым за окном в свинцовой мгле…
Еще чуть-чуть, рассвет окрасит небо к счастью,
и в прорезь темных туч проникнет луч ко мне…

Ива Квитка.

КАЧЕЛИ

Качели раскачала суета,
туда-сюда гоняет воздух майский.
Стирая в стружку сталь итогов дня,
скрипит над головой кольцом судьбы.
С солоноватым привкусом вода
отмерит меру слез из глаз по-барски,
как на ладони выставив тебя.
И Небо выдаст правила игры.

Падение сраженного под "пли",
разжатие сцепивших цепи пальцев,
полет свободный или суд земли
под улюлюканье вояк, паяцев...

Качает раскачавшееся зло,
под куполом святыни окровляя,
как будто ты во всем здесь виноват.
Чтоб приговорный список не кончать,
неумолимо чье-то ведовство,
решающее за тебя шаг к краю,
где наравне в строю и стар, и млад.
где делит души в два ряда печать.

Качели старят колыбель мою.
Вот Небо.
Вот земля.
И Божьи числа.
Качаюсь я, не противостою -
отбит мой лоб до синяков без смысла.

Ива Квитка, 28.04.2014

[ Читать дальше ]