Стало откровенно интересно что смешного можно найти в фразе:

"Я горжусь двумя людьми: Гагариным и Ньютоном. Один попытался смыться с этой планеты, а второй доказал, что у первого ни фига не выйдет"

?

Собственно вопросов два:
1. Традиционный - может ли мужчина помогать нести женскую сумку. Например ту в которой лежит литровая бутылка минералки и литровый пакет сока

2. Нетрадиционный - чем современные мужские сумки принципиально отличаются от женских и как их вообще можно различить?

                   
Снег...
На белом видно черные изъяны.
Холодных дней решительный разбег.
Весна уж на подходе...
Боже, правый!
Какой же белый этот снег..
Застыло все..
И только Солнце светит так же ярко
Как раннею весной и летом.
Но только нет тепла и холодно.
Морозы наступают.
Зима права свои являет.
И руки мои замерзают.
И я  сижу и точно тыцкаю по клаве.
По буковкам стараюсь попадать.
ЗИМА! Ужасные морозы.
Канешное отнюдь не благодать.
Но у природы нет плохой погоды.
И это надо принимать и понимать.
Эхх.....
                                
                                                                        ИЗЕ...

Снова я неудел,
сплю до обеда и
молча смотрю на мел
снега. В себе таит

что-то угрюмый фон
неба, чья серость есть
серостью сна. Балкон,
дым сигаретный. Вес

сумерек всё сильней,
всё ощутимей. От
их густоты во мне
хочет проснуться кот

чёрный. Его зрачки -
суть темноты. Они
вместо моих почти
видят вдали огни.

Пытаюсь смотреть вчуже
на заоконный вид,
безличностно, что хуже
есть, чем просто на "вы".

Второй месяц к ряду
в этих краях ноябрь,
хотя ему не рады
сами эти края.

Пространство почти можно
здесь намотать на луч
с началом в зрачке. Боже,
время равно нулю.

По кругу стрелки ходят,
их окружает ноль.
За днями идут годы.
Но это не важно столь.

Силуэты домов не внятны.
Звёзды в чёрном морозом пахнут.
Воздух ночи со вкусом мяты.
Остальное всё как-то смято.

Кошка мимо тайком к парадной.
Каблуки по асфальту где-то.
Возвращаясь домой обратно,
сомневаешься, ты ли это.

Сни просочені самотністю.
Сюжетні лінії у відчаї
павутинами обмотують
героя. Ранок ще на відстані
кількох хвилин, годин... За вічністю.

Чорно-сіра тиша сутінків
густа і тепла. Спокій рідного.
Очі в стелю. Сумнів "бутім-то
вже тут" немовби 30 срібників
блисне десь натяком на схибленість.

За днями дни под трафарет.
Однородно. Пресно.
Лишь кофе с дымом сигарет
не дают мне треснуть,
ввязавшись ниткой в этот бред.
Вечеров картины
наощупь знаю. Знаю все
повороты линий.
Начнётся утро ровно в семь.
Что-то снова мимо.

Вот ночь. Вот "спать". Ещё одна графа
заполнена. И планы, как умею,
на утро строю. Только, что за fuck -
c рассветом расползаются, как змеи,
те планы. Всё совсем не так,
когда в уютном, тёплом полусне я.
Лишь мысль одна проскальзывает в такт -
что более лениво - это факт,
сомненье в том, что утро мудренее.