Рука из веснушек и воска упрямо ладонь мою сжала. Художница, ангел, берёзка, ты в душу втыкала мне жало, сметала нестойкие крепи технарства да пломбы застоя, рядила в святые отрепья меня, дурака. Не застолья компаний под байки да вермут- беседы вечерние, стерва, с сиренью под самым балконом, с тобой (я, пожалуй, не первый...) О, ты не вернёшься из были: зачем? Я уже на орбите. Меня мусора не прибили. Припомнил разогнанный митинг.