Мой художник – лицо без масок, Не имеет он ярких красок, У него лишь листок бумаги, Из альбома, последнего, рваный… Карандаш у него заграничный, Кох-и-Нор, но весьма нетипичный, Он мечтал о таком в детстве, С золочеными буквами в сердце. И хотел, что бы был он твердым, Пусть 2Н … что-то в этом роде… Что бы линии были острыми, А сюжеты как пазлы - сложными. Им выводит он линии тонкие, Пью взахлеб, но глотки неловкие. А по венам течет – не вынести, Не...
Читати далі...