Была вначале тишина,И ночь гордилась этой тайной,Храня до самого утра,Между людьми присев украдкой.Поэт не спит, поэт встревожен,Он всё пытается сказать,Но словно кем-то заворожен,Ему об этом, лишь писать.Он тайну, что сидела рядом,Случайно, ткнул локтём под бок,Та оценила быстрым взглядом,“С поэта вряд ли будет прок.”К поэту муза заглянула,“Ну, что же ты молчишь поэт?”В то время, тайна улизнула,С подсказками забыв конверт.И тут поэт заговорил,Сначала тихо, даже робко,Как будто из последних сил,...
Читати далі...