Мелодия осени.

Он спал спокойно и тихо, не ворочаясь и не бубня сновидения вслух. Дыхание было ровным и спокойным. По бегающим зрачкам под закрытыми веками угадывалось то, что ему снился сон. Хороший сон, красочный и интересный. Или может наоборот? Что-то страшное и непонятное, то, чего необходимо боятся…

Он любил свои сны… Ему нравилось быть тем, кем он не был в своей жизни, делать то, чего общепринятые догмы морали, не позволяли делать в реальной жизни. Он умел возвращаться в сны. Когда утром внезапно просыпался, он мог вернуться в свой сон. Именно в тот момент, на котором его прервали. И эта способность ему очень нравилась.

Он мог спать долго. Часов двадцать. Однажды он проспал двое суток и ничуть об этом не пожалел. Он любил свои сны. В них он был свободен от каких либо обязательств перед обществом, он вёл себя в них так как хотел. Там было всё. И дорогая машина, которой у него никогда не будет в жизни, и красивый старинный дом с мраморными лестницами и парком, усыпанным витиеватыми дорожками по которым можно бродить часами. И большой пес, который преданно лизал протянутую руку, и устраивался у его ног, когда он садился вечером у камина и читал книгу, балуя свой вкус бокалом Порто 1964 года и настоящей кубинской сигарилой. Там было всё. И любящая жена, заботливо клавшая ему свою руку на плечё и шептавшая на ушко слова предназначенные только ему. Ему одному.

Засыпая, он сам выбирал свой сон. Не по каталогу… Он думал о том, что с ним произошло этим днём, и во сне находил успокоение. Он всегда улыбался во сне…