Пусть не было судьбы - за то её прощаю...

Не обещай любви и я не обещаю

Я нежность принимаю и дарю

И лишь за это жизнь благодарю.

 

За разговоры, нет, не под луною -

Когда душа с душою говорит,

За встречу, что подарена тобою

За то что сердце не болеет, не горит,

 

А нежится в руках твоей надежды,

Укрыто от невзгод твоим теплом,

И пред тобой нагая, без одежды,

Душа моя с изломанным крылом..

Из письма Бориса Пастернака Марине Цветаевой :
 "Я так люблю тебя, что даже небрежен и равнодушен, ты такая своя, точно была всегда моей сестрой, и первой любовью, и женой, и матерью, и всем тем, чем была для меня женщина. Ты та женщина".

... Я варю кофе: чёрный, как его глаза, горький, как моя любовь...(Макс Фрай)

Я хочу о тебе погрустить,
О глазах цвета чёрного кофе.
И о том, как мне хочется пить
Поцелуями нежность на вдохе.

Я хочу о тебе помечтать -
О далёком и призрачно близком.
Дверь захлопнуть и снова позвать
Тихим шёпотом, бешеным криком.

Я хочу тебя нежно обнять,
Обречённо навеки проститься. 
Не способной грядущее знать,
Обещай мне однажды присниться


Разреши мне тебя потерять
Чтоб растерянно в юность вернуться.

Не уйти, не забыть, не отнять.
И до прошлого не дотянуться

(автор мне не известен)

"Когда человеку семнадцать, он знает все. Если ему двадцать семь и он по-прежнему знает все - значит, ему все еще семнадцать."
- Рэй Брэдбери, "Вино из одуванчиков"

Лишь небо в низких звёздах на закате

Любовь как для гурмана фуа-гра,

Октябрь как на груди твоей распятье.

Укроет по осеннему листва

Ноябрь, готовясь к зимнему морозу.

Я, может быть, коснусь тебя едва,

Как изморозь целует нежно розу.

Декабрь предновогодней мишурой

Любовь оденет в красочные маски

А я как прежде буду не с тобой

Я на войне, под пулями и в каске

Январский рефери откроет новый счёт

Всё обнулив до девственности чувства

И прошлогодний снег с небес сойдёт

Чтоб не было зимой на сердце пусто

Вдыхаешь аромат между страниц

Увядших лепестков уснувшей розы

И капает слеза из под ресниц...

Ты ждёшь весну в февральские морозы

Я стану дождём, чтобы тихо глядеть в твои окна
И каплей стекать по стеклу, когда смотришь во двор
На листья осенние, жухлые , прелые – мокнут…
И тихо начнём молчаливый пустой разговор…

«Как, милый, живёшь без меня – без живительной влаги,
Оставив любовь , ты спокойно и сладостно спишь?
Какой для забвения прошлого выпил ты браги?
По нраву тебе, когда в сердце вселенская тишь?»

«Родная моя, я по жизни иду как по тёрну,
Шипами впивается в душу кромешная тьма,
Когда-то потом за грехи непрощённые вздёрнут
И зная об этом, на сердце и летом зима…»

«Ты вспомни меня, если смута в душе и сомненье
Я рядом побуду и нежно тебя обниму.
Обычно с покоем к нам в сердце приходит прощенье…
В глаза заглянув, я без слов о тебе всё пойму.»

«Я помню твой взгляд в те последние дни нашей встречи:
Сквозь завесу лет проступило на свет серебро,
А в искорках глаз отражались горевшие свечи...
Любимая, как же мне было с тобою тепло!»

Сорвался листок и прильнул поцелуем к окошку,
Быть может, поймёшь то, о чём умолчала любя.
Повеяло тут же осеннею грустью немножко,
Однажды сказала : "Как страшно мне быть без тебя..."

В Одессе внезапная осень
Льёт дождь из свинцового неба
Прочь ветер лист жёлтый уносит
Вернуться в июнь 
мне бы, 
мне бы...
Упасть свежей каплей в объятья
Скользнуть вниз по шёлковой коже
Снимая усталость как платье
Ах, я размечталась. 
И всё же....
"Я, например, очень люблю, когда в субботу идёт дождь. Как-то больше чувствуешь уют".