Любовь...

Приходит та, которая ждала. Она без задних, левых мыслей, Упрётся носом около двора. И не узнает, что её не ждали, Что просто видели её. Не примет, что порой без стука, Войдёт она – которая «любовь». Но так как не было ей места, Всё занято, иль просто – лёд. Она своим огнём, и силой мысли, Нашла свой дом, и свою кровь. А тот в ком та лишь только посилилась, Не спит, и видит силуэт, И сколько здесь не прожитых тех жизней, Что извиваясь оставили в ней след. Вопросом мы её задушим, Слезами будем убивать, И телефонными звонками, Заставим всё ей рассказать.  Зачем пришла? Остынь, как остывает сухой лёд. Не жить нам вместе ты – слова, Она не поняла намёк. И не желает чувство слышать, И не лелеет суета, Останется лишь только видеть, Как умирает сердце изо льда. Мы думаем, что любим? И заставляем полюбить? Нет, мы только губим, И всем даём нас погубить. Как редко же бывает в мире, Что есть взаимная любовь. Она приходит только к тем –  Кто о ней не пишет, И кто её не ждёт. Внедряясь в сердце –  Обретёт покой, А завладеет духом, Считай – счастливая любовь