Самоцветы

      Одиночество белым туманом проходит сквозь кожу. Оно ядом струится по венам и от этого сердцу больно. Я шепчу себе «Осень…», но это неправда. Осень здесь ни при чем. Это небо отразило мои небеса и обрушила листьями наземь. А Медной горы Хозяйка заточила меня в своей штольне. И я знаю, что ей нужны самоцветы. И блуждаю в потёмках наощупь. Откуда здесь взяться свету, если я перестала светиться? И я лихорадочно шарю в душе, обдирая пальцы. Они где-то там, я отдам ей, не жалко! Я их бережно перебираю. Они очень гладкие, ведь когда-то давно волны памяти обкатали их между болью и радостью, и все углы уже стёрты. Я нанизываю их на нитку, я не вижу их, я узнаю наощупь. Этот желчью во рту отдает, а другой – головокруженьем, третий ударит током, этот - шелковый, бархатный, нежный… Что ж, Хозяйка Медной горы, возьми моё ожерелье. Это плата за выход. Обратно, к свету. Забирай же себе и носи. Если сможешь. 
      Время покажет, что останется от меня после дани. Чем пустоту заполню…