мой соратник мой друг лучший мой ученик мой брат

верь мне в этом есть высшей идеи священный свет

да я знаю прости я не должен я виноват

обещай же мне слышишь ну дай же мне в том обет

просто верь без сомнений судьбу свою не кляня

и как только покинет луч солнца земную твердь

ты пойдёшь к ним и прямо укажешь им на меня

и бесславие примешь и примешь из рук их смерть

будет жечь как огнём окаянное серебро

я всё знаю 

я вижу

и твой понимаю страх

но без жертвы твоей мне вовек не спасти добро

что едва только теплится в полупустых сердцах

будь же к ним милосерден помилуй их и спаси

на алтарь принеси всё что только способен дать

что поделать мой друг 

без иуд нет в миру мессий

и пророкам в земле своей отроду не бывать

- А вот, скажем, ведьмы? Ну... эээ... - лавочник замялся. - Ну, вот проклинают человека, и он умирает. Или там гром и молнию на кого призовут. Не то, чтобы я верил, но ведь дыма без огня, говорят, того... этого...

- А, читеры, - гость весело рассмеялся. - Ну, это редкость. Забей.

Лавочник судорожно сглотнул:

- К-кого?

- Да не кого, а на что, - махнул рукой собеседник. - С этими вашими возрастными сленгами свихнуться можно. Как вы между собой общаетесь? Вы же друг друга не понимаете от слова совсем. 

- Вечная проблема отцов и детей, - тяжело вздохнул лавочник, перекрестившись на икону в углу. И тут же подскочил на месте, как ужаленный:

- А иконы? А церкви? 

- Что иконы и церкви?

- Ну.... Как... эээ... Он.. ну, Вы понимаете, Он! Он-то как к этому того... этого... относится? А?

Гость невольно рассмеялся, глядя на его выразительные ужимки:

- Да нормально относится, не переживай.

- Нормально? - растерянно повторил лавочник и замолк. Потом робко произнёс: 

- А как же "жертвуйте, и воздастся вам"? "Толцыте, и отверзется"? А?

- Ну, толцыте, сколько угодно. Мне не жалко. Ему тоже.

- Так оно это... отверзется?

- Да ты сам подумай, если тебе в дверь кто станет наяривать, отверзется ему или как? - гость насмешливо посмотрел на хозяина. Хозяин счёл за лучшее промолчать. Но от вопроса не удержался:

- А какая вера самая правильная?

- А разве вера бывает неправильная? - удивился гость.

- Ну, а как же? - в свою очередь удивился лавочник. - Вот всякие там мусульмане, иудеи богоизбранные... - он хмыкнул, но тут же осёкся и испуганно глянул на собеседника. - Так как же? А?

- Так это не вера, это религия. Шаман бьёт в бубен, ты бьёшь лбом в пол. Разница несущественна. 

- А? - вытаращился лавочник. - Да как же это? Да я же тыщи жертвовал на это вот... на церковь.. на колокола...

- И что? Колокола не купили?

- Купили.

- Ну и возрадуйся! - гость снова ухмыльнулся. - Чего ж тебе ещё, хороняка?

- Так Вы... Вы... Бог? - срывающимся голосом прошептал хозяин лавки.

- Ну какой из меня бог? - посетитель ухмыльнулся. - А впрочем... Зови меня Мафусаилом. Так ближе к истине.

 Они беседовали уже полчаса. Но ответы гостя рождали всё больше вопросов.

- Значит, в животное душа не может вселиться? Или в растение? Баобаб там какой-нибудь...

Посетитель вздохнул:

- Я ведь уже объяснял. Душа проходит массу реинкарнаций, но начинает путь каждый раз из той же точки. То есть бесчисленное количество раз ты рождаешься тем же ребёнком у тех же родителей.

- А дальше?

- А дальше зависит только от тебя. Все дороги открыты перед тобой. Выбирай любую.

- Значит, все остальные - статисты в моём личном мире? Созданном для меня одного?

Гость рассмеялся:

- Ну ты хватил, скромник. Все равны изначально. И для них ты - такой же статист. Случайный участник. Попутчик. Или попутчик неслучившийся - это уж от тебя зависит. И от них.

- Ну а.... допустим, прорицатели? Пророки? Предсказатели всякие? Ведь бывает же... А?

- А вот, скажем, ведьмы? Ну... эээ... - лавочник замялся. - Ну, вот проклинают человека, и он умирает. Или там гром и молнию на кого призовут. Не то, чтобы я верил, но ведь дыма без огня, говорят, того... этого...

- А, читеры, - гость весело рассмеялся. - Ну, это редкость. Забей.

- Кого? - лавочник судорожно сглотнул.

нас выгнали черти за хохот в котле эта шутка у нас в ходу

тебя темнота ослепила и ты не находишь свой путь домой

я без остановки без отдыха и без сна за тобой иду

и тьма плотоядно смыкается за спиной

а вкрадчивый шёпот всё громче настойчивей ярче звучит в голове

я знаю тебя каждый страх твой и каждую мысль я тебя постиг

ты самый обычный ты серый невзрачный обыденный человек

ну остановись ну останься ну хоть на минуту закрой глаза

бороться и дальше идти может только законченный идиот

любой у кого есть мозги уже давно повернул бы назад

я молча киваю

и делаю шаг вперёд

лола беги 

убегай мой беспечный форест

с ветром наперегонки бросив чашку чая

ну же быстрее пока не уложен хворост

видишь как я его медленно собираю

видишь ведь 

слышишь

как медленно подступает

давит прикладом в кадык безразлично осень

нет для неё ни границ ни конца ни края

только тревожное птичье многоголосье

ей наплевать на смешные твои терзанья

да и о чём они 

сам ведь понять не можешь

ты проебал своё право на долю знаний

тонким ножом отрывая полоски кожи

осень тобой нарисует свои эскизы

запечатлеет божественную палитру

так что беги моя лола не жди сюрприза

вот моей крови в дорогу твои поллитра

луч солнца пишет дивную картину 

волшебной кистью 

акварели дня 

застывшие манят собой меня

поддаться сибаритству

неге

сплину

и в неба глубине

на самом дне

я безраздельно счастлив

всё во мне

стрелки часов спицы паучья пряжа 

двигает вспять время хмельная осень

рот на засов птицы молчат даже 

грозно скрипят старые мачты сосен

тихая дрожь камерно зарождаясь 

перерастает в гул в страстный ропот камня

плиты гудят жарко соприкасаясь 

ярким цветком магмы рождая пламя

медленно но верно черно угрюмо 

сердце горы глубже темней дальше

в белую муть валящего шума 

в тусклую марь яда тупой фальши

зреет тревог ком по ночам жадно 

зреет клубок змей напитав жало

блеет народ чуя беду стадно 

стылым мечом тонкая сталь стала

сердце сковав в жилах течёт жажда

алчущих ртов тянущихся пальцев

ты не войдёшь в реку свою дважды

хоть разопни душу в не-бес пяльцах

что бриллиант лживое знаменье

чистой воды призрачного яда

исповедь 

снов таинство 

откровенье

ой, да кому всё это, бл@ть, надо

з.ы. отдельное спасибо администрации.

уже не удивляет. но всё ещё приятно.

наступает сентябрь отголоском остывшей битвы

наливая плоды откровением горьких слов

осень пишет стихи так похожие на молитвы

отправляя кораблики листьев по рекам снов

и с руки самолёты бумажные кормит солью

глупых слёз и мечтаний ушедших в потоке лет

их сигналы навеки вмерзают застывшей болью

и всё дальше и неуловимей простой ответ

на вопросы что журавлиным ключом по небу

исчезают за горизонтом событий дня

и уже не понять где здесь правда где быль где небыль

где мой дом мой маяк что так тихо зовёт меня