Боль

Я научилась. 

     Сегодня - на кладбище. Зимний дождь моет гранитную плиту, я принесла тебе несколько конфеток, папа. Там, за спиной, у соседней могилки, какие-то люди деловито рассуждают какой памятник надо ставить, измеряют, договариваются. Что мне до них? Дождь размывает слезы, а  я  все вытираю мокрой перчаткой твою фотографию. Устала, папа, я очень устала, хочется реветь... хочется обнять этот кусок гранита и просто выть, так не хватает мне тебя. Не хватает твоей доброй улыбки, твоего тепла, твоего плеча... Но, знаешь, пап, мы еще встретимся, обязательно встретимся, там за гранью реальности наши души просто не смогут пройти мимо друг друга. Мы встретимся, жди меня.