Сегодня, завтра, через год

Сегодня она плачет. Миловидная блондинка, всегда такая веселая, шутящая на грани приличий, всегда первая заводила и душа компании. Всегда, но не сегодня. Сегодня от нее ушел муж. И она плачет. Тихо, не навзрыд, размазывая косметику по веснушчатым щекам. Мы отпоим ее валерьянкой, и она расскажет, как методично муж собирал свои вещи, как он цинично бросил последнее «Я давно тебя не люблю», и как от звука хлопнувшей двери она впервые в жизни потеряла сознание. И она опять будет плакать. И проплачет весь день, и завтра, и еще неделю. А потом увидит тоску в голубых глазах дочери, и поймет, что рано себя хоронить, что ее ребенок заслуживает самого лучшего детства, несмотря на уход отца, который и думать забыл, что у него есть дочь. Она покрасит свои локоны в кардинально-черный цвет, и начнет жить заново, с чистого листа. Она научится преодолевать все сама, не рассчитывая на поддержку, не прося о помощи. А мы будем радоваться ее маленьким победам. Через полгода ее волосы снова сменят цвет. Теперь на огненно-рыжий. Ее губы вспомнят, что такое беззаботная улыбка. Она заново научится флиртовать, принимать ухаживания и чувствовать себя желанной. А через год, когда ее дочь доверчиво положит свою маленькую ладошку в крепкую мужскую ладонь и спросит «Дядя, а ты пойдешь с нами в зоопарк?», она поймет, что счастье вернулось в ее дом. И все у нее будет хорошо. Ведь год – это не так и много.