***

Моя лодка перевернулась, меня швыряет о пороги.

День расписан по минутам, художник лично зовет на выставку; несут и несут журналы, билеты, приглашения, зовут смотреть мое лицо со стен; шлют песни, клипы, узнать, понравилось ли. Менеджер группы звонит мне первой сообщить о концерте, солист другой заглядывает в глаза "Спасибо, что ты с нами". Я пропускаю пресс-показы, олимпиаду, чью-то жизнь.

Иду босая на рассвете по бульварам, держа в руках разломанные босоножки, сплю в сутки три часа, пою про квiтку, наношу окружающим необратимые травмы, танцую на костях, развеиваю тени прошлого, сжигаю глянцево-бумажное тело свое.

Чужие мужчины целуют мне руки, смотрят с завистью; а я дышу — не надышусь смешением наших запахов, и закрываю глаза, и не смотрю на тебя, чтобы не видел, какую власть имеешь надо мной. Я неприлично счастлива, хоть и ненадолго.