Чужой

Мой, мой, мой. Руки прочь от него, глаза прочь, не смотрите на его свет, не ласкайте взглядом его лик, он не ваш, он чужой, он сам по себе, он ничей. Сердце замирает, словно птица, летящая с небес в пропасть, стремящаяся к неминуемой погибели, но каждый раз путает направление, закрывая глаза, и поднимается выше облаков, туда, где почти нет кислорода, нет жизни земной, есть лишь чернильное небо с россыпью звездной пыли.
Тревожно всматриваюсь в его фото - счастлив ли, не обижает кто, теплится ли жизнь в нем, бьется ли каменное сердце. Все во мне по-прежнему тянется к нему как виноградная лоза к солнцу, оплетая случайные деревца, чьи ветви неосторожно встретились по пути. Опутывая себя нитями встречных жизней, изо всех сил стараюсь забыться в пылких объятиях времени, что не щадит, но и не лечит, лишь равнодушно взирает на мои попытки согреться в чьих-то чужих руках, так не похожих на его.
Отчего же он так холоден, отчего так чужд, где душа его, где сердца бархат, нежность глаз да тепло рук? Сколько еще должно пройти времени, пока я забуду его, прогоню из мыслей, не пущу в сны, когда перестану вздрагивать при упоминании его имени, когда забуду "наши песни", которые таковыми были только для меня?
Когда отпущу из своего сердца?

Logray

Чужой

Останні статті

Коментарі