уходящим от себя - дорога в небо, по рассыпанной звенящей звездной пыли. по разлитой млечной влаге плачет небыль оттого, что мы с тобой когда-то были - или не были... но нет. немеют руки, вот откуда нервный росчерк на бумаге... и у сердца все неровней перестуки - посмотри-ка, на стене скрестили шпаги тени ангелов - за душу... черный с белым... .расскажи мне про бессонницу. в объятьях у нее, признайся, слаще ли? намного? надевает ли особенное платье для тебя?.. а провожает до порога? ах, какая, впрочем, разница! под лунной, ночью вылитой тоской слеза - светлее... посмотри, как на окне напишет руны ветки тополя - и небо, что болеет лихорадкой вечной темени и света, заалеет... улетят минуты стаей - только разве кто когда поймет поэта? он и сам себя не слишком понимает... пьет душа сама себя на тихой тризне по тому, что не... но, знаешь, разве прав ты? возвращайся. в той стране за гранью жизни ты меня уже не вспомнишь. больно, правда?