Мой братишка, мой братик далекий, Не кручинься ты в этом краю, Скинь наушники – там ведь Нагано,) Дай я в душу твою загляну… В ней Есенина слышу отрывки, Как полотна Куинджи ярка, В жизни видела боли немало, Беспокойная птица – душа. А любви в ней ведь было…так мало, Но ты знаешь – она как слеза, Не молчи, улыбнись, мой братишка, Ведь улыбка - как небо чиста. В волосах, в них запутался ветер, Оторвавшись от глади Днепра, Этот ветер – подставь...

Читати далі...

Вдруг интересно стало мне, Кто двигает фигуры на доске, &nbsp...

Читати далі...

В эту ночь я не спал, Я прощался с тобой. Я прощался с далекой И яркой звездой. Я прощался без слов, Лишь в глазах блеск свечи, А в душе громкий крик: -Нет, постой, погоди… * * * -Все… прости, уходи… Кто тут прав, чья вина, Мне не нужен ответ, Не нужны мне слова… Но в тумане, средь звезд, Там где холод и мрак, Мне смеется в лицо, И вдогонку летит: -Не смогли вы сберечь, Рвется ваша струна… Видишь - пепел вокруг, А в душе – тишина. &nbsp...

Читати далі...

Да, Я загнанный волк, Мой кровавый оскал. Я страстью звериной К тебе воспылал. Так судьбой решено, Что б во мраке ночи, Был я в месте с тобой, Помогая в пути… Но вот слышу - Ату, Сердце бьется в груди. Вон!…Гоните его! Да не дайте уйти. И во мраке ночи, Пролилась моя кровь. Это сердце пронзенно Холодной рукой. Я смотрю на тебя, Тихо плачут глаза. Я любуюсь тобой, Мой охотник ночной. Как же точен удар, Беспощаден, силен...

Читати далі...

Стихи я создавать хотел, Вот только лишь скажи, зачем? Писал красиво, не спеша…. Палитрой мне была душа. А краски – чувства и слова. Писалось страстно и легко, Я отдавал себя всего… Пока … не начал умирать. В любви нельзя лишь отдавать… Она безумною была, Но в миг сгорела, вся, дотла… Душа, ты стала холодна. Зачем мне жить в объятьях сна? ...

Читати далі...

Часть третья... http://blog.i.ua/user/570307/54736/ &nbsp...

Читати далі...

Все мы пишем книгу, даже те, кто не задумывается об этом, книгу с простым и незамысловатым названием "Книга жизни". Незамысловатым, до тех пор, пока ее не откроешь, а там.… Жаль только, что прочитать ее дано не всем… А книги, они в итоге получаются такими неповторимыми, и не удивительно, ведь все мы не схожи друг на друга, и судьбы у героев наших книг довольно таки разные... Одни лишь начинают писать в ней очень осторожно и неуверенно, неокрепшей рукой выводя ...

Читати далі...

Монмартр мой, жемчужина Парижа, Ты улиц узких легкая тоска. Веселье, смех, шампанского река, Канкана блеск, и голос Азнавура. Там жизнь моя в кусочках из холста. Монмартр мой, ты пополам делил Дела мои, все взлеты и паденья, Победы вкус и запах пораженья. Я молод был, беспечен и влюблен, И как Париж тобой был покорен. Твои дома – пасьянс из серых крыш, И ветра стон, пронизанный любовью, Под запах дыма крепких сигарет, И с чашкой кофе в нашем изголовье. &nbsp...

Читати далі...

Настала осень золотая, Летит опавшая листва. И с ней кружится лист бумаги, В нем жизнь моя от А до Я. Немного зелени для жизни, С отливом золота – Любовь, В прожилках счастье, смех, веселье, А в пятнах грусть моя и боль. Там есть дороги и привалы, И разговоры у костра. И поцелуя вкус волшебный, И трель ночного соловья. Полеты в высь, и миг паденья, В годах летящих – кутерьма. Вся жизнь моя – листок бумаги, А между строками весь Я. &nbsp...

Читати далі...

                                    начало см. http://blog.i.ua/user/570307/162068/               Мила сидела, подставив лицо уходящему, но еще по осенне теплому последнему солнцу. На ее лице отражалась улыбка. Она сидела, ожидая услышать знакомые шаги. Маленький букетик осторожно лег ей на колени. Девушка отложила Клоуна в сторону, и неуверенно проведя по букету рукой, поднесла его к лицу, вдыхая аромат осенних цветов. Они сидели, жадно делясь историями из своей жизни, веселыми и грустными, ...

Читати далі...