Книга...

Все мы пишем книгу, даже те, кто не задумывается об этом, книгу с простым и незамысловатым названием "Книга жизни". Незамысловатым, до тех пор, пока ее не откроешь, а там.…  Жаль только, что прочитать ее дано не всем…

  А книги, они в итоге получаются такими неповторимыми, и не удивительно, ведь все мы не схожи друг на друга, и судьбы у героев наших книг довольно таки разные...

Одни лишь начинают писать в ней очень осторожно и неуверенно, неокрепшей рукой выводя в ней свои первые строки. Кто-то пишет быстро и торопливо, боясь что-то упустить, боясь недожить, недополучить, недодышать, недописать. Вот кто-то пишет, зачеркивая написанное, и продолжает писать вновь и вновь, но с такой же легкостью опять перечеркивает все, не задумываясь о том, что страничек у этой загадочной Книги становится все меньше и меньше. Некоторые, написав, останавливаются на распутье, теряются, не в силах продолжить свой рассказ, так и прозябают в ожидании подсказки - о чем писать дальше и как. А есть такие, кто написав, бросают взгляд в прошлое, и осознают, что многое из написанного было написано вовсе не Так, и дико хочется перевернуть страницу книги, и продолжить писать историю с новой главы, но понимают, что написанного уже не стереть. Кто-то пишет красками настолько яркими, что книгу эту хочется с упоением читать и перечитывать, а некоторым достаточно лишь одного цвета – черного, который контрастом выделяется на девственно чистых и белоснежных листах бумаги. Некоторые же бросают рукопись в огонь. Говорите, что рукописи не горят? Возможно…Сгорают лишь судьбы главных героев…

Мы все пишем свою Книгу, слово за слово, день за днем…Меняются картинки за окном, века сменяются и лица, и многое уходит в пыль былого, но еще большее скрывается за пеленой будущего. А книги эти скапливаются одна за другой, и Библиотекарь, время от времени, осторожно вытаскивает очередную Книгу, стряхивая с нее пыль времен, и вспоминая судьбы героев, одни книги складывает аккуратно на полочки, ценя созданное, а другие оставляет в дальнем углу, вспоминая тот момент, когда автор одним росчерком пера, перечеркнул судьбу своего героя…

Время идет, и мир меняется. И во времена развития технологий все подчинено своим законам, как и у этих законов есть свои величины...Удивительно, но целые жизни в этой книге, судьбы людей, все это укладывается в какие-то гребаные килобайты...целая книга может не "весит" и нескольких мегабайт...Смешно...И лишь Он продолжает складывать и сортировать написанное и прочтенное. Одни книги собирая уже в папочке Избранное, и наблюдая с грустью и долей сожаления, как многие судьбы по прихоти авторов стираются необдуманным нажатием кнопки Delete…

И все же мы продолжаем писать. Писать так, как можем, как получается. Пишем о чем-то сожалея, о чем то нет, временами радуясь и смеясь, любя и ненавидя, пишем под действием счастья и радости, грусти и боли, тоски и сожаления. Мы пишем свою книгу! Это для кого-то она просто книга - листочки, исписанные словами, но для нас-то это целая жизнь…Хреновая или нет? Кто знает, но она такая, какая она есть...А это уже совсем и не смешно...