В каждой пуле всего девять граммов свинца.В каждом дне червоточиной прячется боль.Иногда ведь и дочь убивает отца.Мало ли предназначено людям судьбой?Каждый сам выбирает по весу свинецИ калибр, чтоб убийство прошло на ура.И кого обвинять в этом всем, наконец,Если в нашем сегодня сплошные вчера?Ранним утром трамвай прозвенит под окном,Стекол утренней лаской коснется рассвет.Запах кофе заполнит проснувшийся дом.А отца в этом мире уже больше нет.Лишь слезинкою вычертит контур лица,Память добрых...
Читати далі...