Мосты моей жизни. Мост у Лимиры. Турция

Умирают города, умирают и мосты.

От некогда шумного и многолюдного города Лимира остались нынче только развалины. Погибла Римская империя, стали умирать и ее города в отдаленных провинциях. Ушли с улиц последние люди, дома осыпались, и лишь на старой римской дороге еще жило какое-то движение.

А ведь римляне когда-то перекинули тут через речку Алакир Чайи длинный мост в двадцать восемь пролетов. И мост этот в какой-то мере продлил жизнь этой дороги, вымощенной у Лимиры большущими плоскими желтоватыми камнями. Да только время шло себе неумолимо в свою бесконечную даль, а с ним поднималась вверх и земля под мостом, и сегодня она уже почти подобралась к арочным перекрытиям, грозя сравняться с ними и проглотить чуть позже весь мост целиком.

Сейчас тут тихо, даже из парников на полях рядышком не доносится ни звука...

И тут я несказанно удивил парочку покуривающих неподалеку турок: я улегся на землю и приложил ухо к одному из нагретых солнцем дорожных булыжников.

И я услышал историю.

Ее гул был едва слышен, но в нем отразились миллионы человеческих шагов, прошедших этой дорогой, в нем тихонько скрипели колеса крестьянских повозок и римских колесниц, в нем еле слышным был звон доспехов и дорожные песни одиноких странников. Умирающий мост уносил с собой в землю свое прошлое, так и не рассказав о нем людям. Но он был готов делиться с ним с любым человеком, лишь бы тому было это интересно...

Я встал и весело улыбнулся туркам, не сводившим все это время с меня своих любопытных глаз. И когда я пошел прочь по мощеной дороге над мостом, они что-то удивленно пробормотали мне вослед...

А ведь странными бывают порой туристы, не правда ли?