Цв_Я_точек

Что можно сказать о цветке? Пару сотен слов о его красоте? Вы думаете, он неразумен и оттого неинтересен? Но разве не бывает так, что в разумных существах ум только отталкивает, а притягивают к себе красота (уродство), необычность, сила или наоборот слабость. Как часто, вообще, ум бывает той изюминкой, тем червячком, который влечет одно разумное (неразумное) существо на крючок другого?! Скорее всего нечасто. Ведь как иначе объяснить то, что цветок, который быть может и не умен, пусть так, но сразу ломает все линии обороны и проникает внутрь нас, маня к себе сладким или свежим запахом, приковывает словно кандалами наше внимание и не дает оторвать взгляд от своих ярких или нежных, сочных или жилистых лепестков. Что это? По-моему, это ничто иное, как умение привлечь к себе, а разве для этого не нужна хоть толика ума? Впрочем, ум скорее нужен, чтобы удержать внимание чуть дольше (чуть дольше, чем того действительно заслуживаешь). Но мы отвлеклись, мой читатель, не умом единым жив человек (цветок) и не о нем наш разговор.


Мы любим цветы, маленькие и крупные, агрессивные и робкие в своей нежности. Любим, а за что? За что мы любим цветы, не приносящие плоды, цветы, которые умрут, забирая с собой красоту и жизнь. Сложно сказать, за что, такова настоящая любовь: у нее нет доводов, а есть только ощущения, эмоции, чувства. И все же ответ есть и он прост, как все, что близко к истине: цветы дороги нам и любимы нами сами по себе, такие как есть и именно от этой цельности расцветает вслед за цветами наша любовь к ним. Смотря на цветущий цветок, любуясь им и нежно касаясь упругих лепестков, мы не задаем вопросы о том, зачем этот цвет, для кого и почему. Мы наслаждаемся и упиваемся красотой. И это правильно!

Но вот в чем дело: почему мы задаем эти вопросы о любви, которая сама словно этот цветок расцветает ради самой себя, просто потому что кто-то не может иначе, просто потому что пришло время, просто потому что она есть. Просто? Нет, увы, непросто для разумного существа.

У любви, как и у цветка есть только сегодня, есть только теперь, уходя в вечность она умирает. Вечны только воспоминания о ней, да и их век измеряется длиною человеческой жизни и ничто так не искажается на ряби зеркала памяти как воспоминания о любви. Любовь стремится к вечности и погибает в ней – забавный круг.

Грустно? Нет. Нет, пусть цветок завянет, пусть любовь угаснет, но разве ушли они в вечность? Нет, в жадную и падкую на величие вечность ушли лепестки, в вечность ушли нежные прикосновения, слезы и трепетные слова, но что-то осталось, разве не так? И это что-то, это не память, это ощущения, это чувства, это то, в чем заключается сама любовь. Они разгоревшись, зацветя однажды уже не уйдут, наверное оттого у любви нет прошлого времени, они вечны.

«Кто сказал тебе, что нет на свете настоящей, верной, вечной любви? Да отрежут лгуну его гнусный язык»- повторим мы за Михаилом Афанасьевичем и будем правы и пусть расцветет ваша душа самым красивым цветком, цветком любви! (хотя что делать с цветком, который расцвел зимой? Сложно сказать, но такова она, любовь, в ней нет практического смысла).